Por detrás da malha fina

Todos estao loucos?

2011-08-12T13:24:00.000-03:00

É assustador como o discurso da imprensa hegemônica se espalha e se repete na boca de todos como se fosse a verdade absoluta. Mais assustador ainda é ver como essa suposta verdade absoluta é totalmente sem sentido, parece fruto de mentes preguiçosas que não conseguem ir além de alguma reflexão. O grande problema é que, além desse discurso midiático estar tomando conta de todas as esquinas, se repete até em algumas pessoas de tendências esquerdistas e sempre atentas a essa “falha de comunicação” da nossa mídia. É assustado dessa forma que tento colocar aqui algumas boas reflexões sobre o que tem acontecido da Inglaterra nos últimos dias.

Sejamos claros: será que um monte de gente ia sair destruindo lojas, queimando prédios e expondo suas vidas pelo simples prazer da violência gratuita? Mais inacreditável ainda: são loucos e fazem parte de um surto psicótico que assombra um país inteiro? O que me parece surpreendente é que é mais fácil admitir que são loucos ou baderneiros que tentar buscar uma causa para tal coisa.

Ninguém lembra que em Paris, há alguns anos atrás, aconteceu coisa parecida. Eram também negros, também minorias étnicas que não tem acesso aos bens, cada vez mais escassos, do “estado de bem estar social” europeu. Não defendo a violência por si só: é triste, assustador, machuca. Mas não consigo ficar calado ao ver todo mundo reproduzindo um discurso hipócrita que tenta esconder um grave problema de resseção econômica e esfacelamento das políticas sociais simplesmente chamando de loucos aqueles que se revoltam.

O vídeo e o texto abaixo dão conta de explicar melhor tudo isso. Espero que isso não fique somente entre nós: vamos ter oportunidades de outras leituras que não essa porcaria que circula na televisão.

Rebeldes, mas não ‘ladrões’
Gianni Carta - 12 de agosto de 2011

A onda de violência na Grã-Bretanha foi provocada por um bando de “ladrões” e “doentes”. Numerosos pertencem a gangues de jovens encapuzados, os hoodies. Palavras do primeiro-ministro britânico, David Cameron, em sessão extraordinária no Parlamento, nesta quinta-feira 11. Em miúdos, os ladrões, ou doentes, ou quem sabe ladrões doentes encapuzados, não têm uma agenda. Só querem saquear.

Foram raros os articulistas britânicos a questionar o discurso simplista do primeiro-ministro conservador. Para minha surpresa, até colunistas de diários de esquerda, como o The Independent, concordaram com Cameron. Esses escribas não levaram em conta como a maior recessão desde os anos 1930 e o programa de austeridade implementado pelo governo suscitaram a erosão da qualidade de vida das classes médias e pobres. Também ignoraram o fato de os integrantes de minorias serem os mais afetados pela crise e pelo programa de austeridade. Colunistas da imprensa brasileira adotaram, acríticos, a fórmula de Cameron: os rebeldes são ladrões.

Cameron, vale exprimir, está atravessando a crise mais grave desde que assumiu o cargo, 15 meses atrás. Teve de encurtar suas férias na Toscana, e, ao chegar a Londres, vestiu a camisa do premier linha-dura. Em grande parte, adotou essa postura devido à sua imagem negativa nas pesquisas. Em uma delas, a maioria das 2.534 pessoas interrogadas (57%) revelou-se insatisfeita com a lenta reação do primeiro-ministro. Na mesma enquete, a maioria dos britânicos (42%) estimou que as manifestações estão ligadas a comportamentos criminosos. E apenas 8% dos interrogados acham que a onda de violência é consequência do programa de austeridade. Criticado por ter tido de cortar 16.200 policiais por conta do programa de austeridade, Cameron cogita usar o exército se houver novos protestos.

Nas revoltas que sacudiram a França no final de 2005, os jovens também não tinham uma agenda. Como os ingleses, saquearam lojas e supermercados. Adotaram, ainda, a prática de incendiar automóveis. Na verdade, o problema, como sempre nessas revoltas a assolar a Europa, é muito mais profundo. Além de ter raízes na recessão, a questão do racismo sempre entra na equação. Na Grã-Bretanha, os conflitos tiveram início dois dias depois de a Scotland Yard matar Mark Duggan, um negro de 29 anos e pai de quatro filhos. Na esteira, minorias e brancos – e, de fato, hoodies –, se agregaram às manifestações país afora.

O programa de austeridade provocou o declínio dos serviços públicos, e o nível de desemprego, principalmente no setor público, está em ascensão. As medidas adotadas pelo governo alastram a fissura entre privilegiados e classes médias. O governo de Cameron cortou, por exemplo, os impostos do 1% dos mais endinheirados e aumentou o valor agregado – em período de recessão. Em suma, o poder aquisitivo das classes médias só pode declinar. Ao mesmo tempo, a fatia dos pobres, em sua maior parte formada por minorias marginalizadas, cresce.

Quem não ficaria revoltado com essas medidas a favorecer os privilegiados? Lee Jasper, ativista pelos direitos das minorias, respondeu para o diário italiano La Repubblica: “Condeno a violência, mas em parte. Condeno mais a violência econômica: o desemprego, a falta de oportunidade para os jovens no futuro. Essa violência não é reconhecida”.

Na verdade, não surpreende o fato de essas revoltas terem acontecido no Reino Unido, o país com maior disparidade social na Europa. Segundo um artigo do semanário Time, publicado em 2008, uma em cada três crianças nasce abaixo do nível de pobreza. A escassa possibilidade de mobilidade social deve-se à estrutura de classes, mantida pelas elites em grande medida por meio do sistema escolar. O ensino na maioria das escolas públicas é muito inferior ao das particulares. No setor público a média de alunos por classe é 26,2% comparada a 10,7% no privado.

A Fulham Prep School, escola privada ao sudoeste de Londres, cobra 24 mil dólares ao ano por criança. Essas escolas formam os futuros alunos de Oxford e Cambridge (ou Oxbridge), num reino onde 93% da população estudam em escolas públicas. Se os 7% a frequentar as particulares chegam a Oxbridge, cerca de 50% dos alunos de escolas públicas têm o mesmo paradeiro. E qual será o porcentual dos outros 50% que viram violentos hoodies? Esses excluídos tendem a participar em levantes de todos os tipos. E saqueiam. Mas as raízes dos levantes são mais profundas…

Fonte: Carta Capital

Viver à Hemingway

2011-07-27T11:02:00.001-03:00

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A imagem abaixo sugere uma vida intensa, repleta de novidades e histórias para contar. É viver à moda Hemingway, escritor fantástico e cujo estilo pode ser visto no novo filme de Woody Allen, Paris at Midnight.

A imagem foi tirada do blog 1000memories.com e linkada pelo blog painel das letras.

A tecnologia pode ser a resposta, mas qual é a pergunta?

2011-07-19T23:50:00.000-03:00

Colo aqui uma ótima entrevista com Eduardo Giannetti concedida à Página 22. Nela ele fala sobre a importância de se pensar a felicidade (e tudo que está à sua volta) como indicador de desenvolvimento. Ele não se refere ao Butao (país que foi tema de um Globo Reporte, encantou a todos, mas não é tao bonitinho como aparenta, como ele explica nesta entrevista). A resposta passa, então, pelo comedimento no consumo, pela superação da miséria sem a disseminação do consumo ostensivo, pela sustentabilidade não como bandeira cult do politicamente correto, mas como modo de vida consciente e mais prazeroso.

Ao invés de continuar explicando, sugiro que leiam a entrevista. É um pouco grande (para um texto de blog, né?), mas vale muito à pena.

O que realmente importa? Essa é a pergunta. É a pergunta que a discussão da felicidade inspira, a ponto de provocar Eduardo Giannetti a unir as pontas da Filosofia e da Economia, em busca das questões viscerais do indivíduo e da civilização. “Nós queremos ter mais tempo para conviver com os nossos amigos, nossos filhos, para buscar o conhecimento, para usufruir da natureza? Ou queremos competir violentamente para consumir cada vez mais e ficar com uma sensação crescente de falta de tempo?”, pergunta o autor de livros como Felicidade, Autoengano e O Valor do Amanhã (Companhia das Letras).

A Pergunda Motriz

Ph.D. pela Universidade de Cambridge e professor do Insper, Giannetti esmiúça um dos grandes paradoxos da história humana, calcado no Iluminismo, quando se fez acreditar que o aumento contínuo da prosperidade elevaria o grau da felicidade.

Mas calma lá. Mesmo que a discussão da felicidade invalide o argumento do capitalismo, baseado no crescimento econômico perpétuo, a equação matemática é mais complicada. Há 4 bilhões de pessoas que ainda precisam atingir o nível de conforto básico, a partir do qual passariam a aspirar outras formas de felicidade, para além do consumo material. Os recursos naturais limitados darão conta de prover esse conforto mínimo para todos? Uns diriam que a saída está na tecnologia. Giannetti discorda. A tecnologia até pode ser a resposta, mas qual é mesmo a pergunta? O que nos remete ao início.

O que o levou a se debruçar sobre o tema felicidade? O senhor acredita que este é o valor supremo, que move todos os seres humanos?
Eu sempre me preocupei com um tema que é central: a ética, a melhor vida ao meu alcance. E acabei me voltando para um estudo sistemático, na história da filosofia, das diferentes concepções da melhor vida para o ser humano. A certa altura, percebi que havia um esforço recente de pesquisa empírica, especialmente por economistas, sobre os determinantes da felicidade. E me ocorreu juntar as pontas. De um lado, a discussão de felicidade que vem pelo menos desde a Grécia Antiga. E, de outro, um esforço mais empírico de estudo sobre o que se passa com a vida humana na medida em que as condições externas, de renda, de saúde, de longevidade, alteram-se.

Sempre me interessou e inquietou muito a relação entre a dimensão objetiva da vida, aquilo que pode ser observado e medido, e a dimensão subjetiva, que se passa na interioridade e na imaginação humanas. E esse tema da felicidade é particularmente rico, porque os resultados mostram que não há uma relação bem-comportada entre uma e outra. Os filósofos e economistas imaginaram, no passado, que, quanto mais progredisse a civilização, mais os homens se tornariam felizes.

É aquela pergunta norteadora do seu livro, Felicidade… Sim, da harmonia preestabelecida entre o processo civilizatório e a felicidade humana. Alguns autores, no passado, questionaram essa ideia. E os resultados empíricos confirmam que não há uma relação tão linear. O que é uma boa notícia para quem se preocupa com sustentabilidade. Se houvesse uma relação direta entre aumento de renda e do bem-estar subjetivo, não haveria argumento para propor um mundo em que a maximização da renda, o domínio da natureza pela tecnologia e o progresso em sentido econômico deixassem de ser a grande prioridade. Já que não há essa relação a partir de certo nível de renda, outras coisas mais importantes devem ser consideradas.

A felicidade desmente a tese capitalista do crescimento econômico contínuo? O crescimento não é um fim, é um meio para a realização e para o bem-estar humano. Mas é um meio que se esgota. A partir de um determinado nível de renda, que não é lá tão alto, não há evidência de que mais renda se traduza em vidas mais plenas, felizes e dignas de serem vividas.

Esse seria um parâmetro que deveria orientar o desenvolvimento, enquanto se rediscute esse conceito para além do desempenho econômico? Nós sabemos hoje que o progresso econômico não redunda em níveis crescentes de felicidade e nós sabemos que o progresso econômico ameaça o equilíbrio ecológico do planeta. Estas são as duas grandes realidades do século XXI. E nós precisamos entender quais são os caminhos alternativos que podem emergir a partir desses limites. Que outros valores podem, daqui para a frente, orientar as vidas humanas.

E quanto a outros valores,a como justiça, liberdade, democracia? Ao usar a felicidade como valor norteador não se corre o risco de encobrir dilemas, dores e sofrimentos que são necessários ao aperfeiçoamento humano e da sociedade? Nada é tudo. Nem a felicidade é tudo. E não é o único parâmetro da espécie humana. Depende muito de como você concebe a felicidade. Uma coisa é estar feliz. É um estado de ânimo. Outra coisa é o ser feliz: o que eu fiz da minha vida, e até que ponto a vida que tenho é satisfatória ou é algo em que eu me reconheça. O que interessa mais para a perspectiva filosófica é a dimensão existencial e ética do ser feliz. E, nessa dimensão, a maximização da felicidade local nem sempre é o melhor caminho. Uma vida plena contempla uma dose razoável de frustração, descontentamento, infelicidade. Porque é uma vida criativa que busca ser alguma coisa que não é.

Eu posso conceber uma vida que tenha momentos alucinadamente felizes e, no entanto, no arco de uma trajetória, não seja bem vivida. A relação entre o ser e o estar feliz não é trivial. Os jovens, de um modo geral, pensam a felicidade na dimensão do estar feliz. O que a maturidade traz, quando ela vem, é uma perspectiva de que a melhor vida não é uma que olha só para o que eu posso fazer agora em termos de prazer. E aceita que, muitas vezes, para você conseguir alguma coisa que faça sentido no tempo, é preciso abrir mão de outras que fazem sentido localmente. Esse é um passo difícil para o ser humano, especialmente na juventude, quando tudo clama pelo momento.

Já que estamos falando de limites e frustrações… a sustentabilidade tem muito disso. Na sua veia mais ambientalista, tem impregnada a defesa do comedimento, da privação do consumo considerado frívolo, uma preocupação constante com o futuro. Esse discurso coaduna com felicidade? Sem dúvida. Nós estamos falando de duas dimensões que têm uma estrutura comum. Na vida pessoal, a ideia de que a melhor vida requer uma boa dose de abnegação e de sacrifícios, em nome de objetivos futuros, e também de aposta, porque não temos nenhuma certeza de que esses objetivos serão alcançados. E, na dimensão coletiva, aceitar que a frustração e o descontentamento são os grandes motores da mudança. E que consumir todos os recursos do planeta a curto prazo para maximizar um hedonismo certamente comprometerá as gerações futuras e a própria viabilidade biológica da espécie.

Então não há uma incoerência entre sustentabilidade e felicidade quando se concebe essa dimensão do sacrifício? Depende como você concebe a felicidade. A pergunta que nós precisamos nos fazer é: consumo, renda, progresso econômico indefinidamente dão sentido ao esforço coletivo da humanidade? Ou será que nós já chegamos ao momento em que podemos colocar o econômico no segundo plano e buscar outro tipo de realização, mais ligado a valores da criação, da existência, dos relacionamentos, da harmonia com a natureza, da estética, da busca do conhecimento?

Conforme falamos, alcançado determinado nível de renda, em torno de US$ 10 mil anuais per capita, o aumento da renda para de exercer influência sobre a satisfação e o bem-estar. Mas há cerca de 4 bilhões de pessoas no mundo vivendo sob condições indignas e que ainda precisam chegar lá. Nesse caso, será inevitável aumentar o consumo e a renda. Mas, considerando-se a limitação de recursos, de energia, pico climático, pico do petróleo… haverá um conforto mínimo para todos? Ou seja, a felicidade será possível para todos? O primeiro ponto é que as condições de vida não garantem a felicidade de ninguém. As condições de vida podem aumentar o escopo da busca da felicidade. Mas nenhuma solução externa vai resolver para cada um de nós esse anseio de uma vida bem vivida. Foi um mito do século XX a ideia de que um sistema econômico daria conta da busca da realização e do bem-estar. Isso só pode partir do indivíduo. O que nós podemos esperar de um sistema econômico e de um arranjo institucional é que não cerceiem o desenvolvimento do potencial de cada ser humano. Na terminologia do Amartya Sen, é a capacitação.

Certo, mas essa conta fecha? Essa conta não fecha. Se você começar a extrapolar o aumento do consumo de leite, de carne, de automóvel, de ar condicionado, não fecha.

Eu me refiro a condições mínimas para que as pessoas tenham conforto e tranquilidade suficientes para buscar a felicidade, inclusive pela via imaterial. Alguns colegas meus economistas responderiam à sua pergunta dizendo que a tecnologia e a ciência vão fazer essa equação fechar. Eu não compartilho desse otimismo tecnológico.
Deverá ser uma mudança pela dor? Ou será uma mudança por modo de vida, valores, por antecipação, ou será uma mudança imposta de fora e provavelmente com o sacrifício de muitas liberdades com as quais nós estamos familiarizados.

E aí a felicidade entra onde? Aí vai ser um processo muito mais doloroso para todos. A imagem que me vem à mente é a de um fumante inveterado que tem um diagnóstico de enfisema pulmonar. Ou ele continua fumando e isso vai piorar, ou ele muda de vida e encontra outras fontes de satisfação que não o tabagismo. Como humanidade, nós estamos nessa situação. Por enquanto continuamos fumando como se nada tivesse acontecido. Por tudo que se estuda e se conhece sobre felicidade, é muito mais um assunto da imaginação do que do bolso. É ocupar um lugar relativo de honra na mente do semelhante. Isso é uma coisa que Adam Smith já falava. A partir de um determinado nível de renda, que é baixo, as pessoas se preocupam muito mais com a posição que têm na sociedade, com o modo como os outros as percebem, do que com a satisfação direta com o consumo.
Será que a atitude contrária, que repele o consumismo, também não está se tornando uma espécie de distinção em alguns círculos? Ou seja, quanto mais “eco alguma coisa”, tanto maior é a respeitabilidade, o capital simbólico, o status? As pessoas vão competir de uma maneira ou de outra. Isso está dado. O importante é saber se essa competição resulta em alguma coisa que contribui para a melhoria da vida ou se essa competição vai resultar na destruição da vida. Tal como está moldada hoje, é a corrida armamentista do consumo e está nos levando para uma situação extremamente perigosa. Os gregos competiam no teatro, competiam no esporte, competiam na política. A competição econômica não era um valor dominante na Antiguidade.

Quando a economia passou a ter esse peso tão gigantesco? Foi com o Iluminismo? Com a Revolução Industrial? Eu tendo a crer que foi do século XVIII pra cá. E é uma democratização, de certa forma, porque nas sociedades pré-modernas havia uma estrutura social na qual você já estava com a sua vida razoavelmente definida ao nascer. O modelo americano é que você não é reconhecido socialmente pela posição aristocrática, mas por aquilo que fez. E a moeda comum de reconhecimento social é o sucesso no mercado, a grande aspiração daqueles que querem ser winners e não loosers. Isso começa na Europa, mas foram os Estados Unidos que levaram isso às últimas consequências.

E aí isso vem a marcar toda a cultura ocidental… Virou o grupo de referência. Todo mundo, no passado, comparava-se com o seu grupo de referência, que era o bairro, a comunidade. Com os meios de comunicação de massa, o grupo de referência da humanidade virou a mídia. Hoje você vive na imaginação um grupo de referência que está muito pouco vinculado à sua circunstância local. Um sujeito da favela do Rio, eventualmente, está se imaginando no mundo do consumo californiano.

Tem uma discussão que se iniciou num país budista, o Butão, em relação à Felicidade Interna Bruta (FIB). O Reino Unido planeja adotar um indicador nacional de felicidade, e essa discussão está no Brasil também. Haveria aí um movimento inverso, da filosofia oriental influenciando a cultura ocidental? Acho muito bem-vindo esse questionamento do PIB como a métrica do progresso e do desenvolvimento. Se as pessoas vivem numa cidade muito poluída e passam a ter de trabalhar mais para pagar por serviços médicos, o PIB aumenta. Mas a sociedade empobreceu. É muito grave. As pessoas não têm muita noção do problema que existe em medir o progresso por um indicador exclusivamente monetário. A busca hoje é por indicadores mais abrangentes que reflitam as condições de vida e de bem-estar.

O senhor acha que a tendência é de se reverem medidas de desenvolvimento com base na felicidade? Em que ritmo isso está andando? Há muito que melhorar nas metodologias? O ritmo é lento. Acho que não há ainda uma percepção generalizada de quão limitados são os indicadores que nós temos. Mas há uma insatisfação latente que está muito disseminada. O que afinal de contas realmente importa? Essa é a pergunta. Nós queremos ter mais tempo para conviver com os nossos amigos, nossos filhos, para buscar o conhecimento, para usufruir da natureza? Ou nós queremos competir violentamente para consumir cada vez mais e ficar com uma sensação crescente de falta de tempo? Esse é um dos grandes paradoxos dessa história toda. Tudo nos é vendido como tecnologia para economizar o tempo e, no entanto, nós carecemos cada vez mais de tempo para fazer aquilo que desejamos. O Werner Herzog, cineasta alemão, dizia que a solidão humana aumentará na proporção exata do avanço dos meios de comunicação. Nós estamos no mundo das solidões interativas. As pessoas estão hiperconectadas e cada vez mais solitárias. E têm muita dificuldade de estabelecer vínculos humanos permanentes. São relações muito fluidas, superficiais. Eu tenho milhares de amigos numa rede social e não conheço ninguém.

Sobre essa questão do indivíduo e da solidão, podemos dizer que a dimensão coletiva da busca da felicidade se perdeu em certo momento da História? Talvez depois do século XVIII, como falamos? Desde quando a busca da felicidade passou a ser feita individualmente e deixou de ser uma questão coletiva? Mas a felicidade é as duas coisas. O economista, o filósofo, o intérprete da realidade tem que se preocupar com duas coisas: com as condições gerais de existência, ou seja, a saúde, a renda, a violência, e também com o que as pessoas vão fazer de suas vidas a partir das condições com que se deparam. Felicidade tem a ver com essas duas dinâmicas.

Os grandes economistas e filósofos do Iluminismo estavam muito preocupados em melhorar as condições gerais, acreditando que isso por si só garantiria vidas cada vez mais felizes e dignas. O que a experiência vem mostrando é que não é tão simples. A humanidade avançou muito nos indicadores biométricos, econômicos e gerais de bem-estar objetivo, mas não houve uma contrapartida observável de realização, de felicidade.
No passado, muitos filósofos tinham uma ideia substantiva de qual era a melhor vida. “Devemos viver assim.” A minha postura não é tão ousada e tão ambiciosa. Eu acho que nós podemos imaginar quais são as condições que, ao serem atendidas, permitirão a cada indivíduo encontrar e realizar a sua própria visão da melhor vida.

Aí entra um componente de liberdade? Sim, de liberdade. E de descoberta. O valor da liberdade é permitir aos indivíduos, dentro de certos parâmetros, experimentar.

Quando se pensa em indicadores, ou numa política pública, como se pode trabalhar um grau tão variado de interpretações? A política pública deve dar condições para que os indivíduos possam perseguir à sua maneira a sua visão da melhor vida. Não vai dizer: “Viva desse jeito”. As tentativas de tolher demais essa liberdade acabam gerando resultados ruins e não antecipados.

Mas, então, como é que se afere a felicidade? Você pergunta para os indivíduos: como é que você se sente em relação à vida que você leva? É autodeclaratório. A outra linha de pesquisa é a felicidade no sentido do estar feliz. Os sentimentos que você tem ao longo de um intervalo de tempo.

Quer dizer, se um dá uma nota 5, outra pessoa na mesma condição em outro país pode dar uma nota 10. Eu evito comparar países. Eu acho mais interessante olhar no tempo um determinado país ou cultura. E há outros indicadores: tentativas de suicídio, número de vezes em que se precisou de ajuda profissional em relação a problemas de ordem psíquica. Até a genérica conta na felicidade individual. Tem pessoas com maior capacidade de desfrutar a vida do que outras. Mas eu acho que o mundo é melhor pelo fato de existirem muitas visões diferentes do que é viver bem. Eu gosto de estar num mundo em que isso pode ser definido por um Casanova, por um Fernando Pessoa, por uma Janis Joplin, por um Kant… Pessoas buscando novas possibilidades de realização e dedicando suas vidas a isso, mesmo sabendo que podem não encontrar nada.

A sustentabilidade tem um bottom line social que leva em conta um sistema complexo, interdependente, e não o plano individual. Será que o indivíduo, na resposta que dá sobre felicidade a uma pesquisa, leva em conta essa relação? Não. Quando você pergunta para o indivíduo, ele vai olhar para si mesmo, para a dimensão subjetiva da sua existência e para o seu nível de aspiração. Quanto maior o meu nível de aspiração, menor a chance de eu me declarar satisfeito com a vida que eu tenho. Toda infelicidade humana resulta de uma discrepância entre o que eu desejo e o mundo como ele é. Tem duas maneiras de reduzir esse descolamento. Ou você altera o mundo para que ele seja mais próximo daquilo que você deseja, ou, ao contrário, altera os seus desejos e as suas expectativas de modo que, não importa o que aconteça, isso não perturbe o seu bem-estar.

O que pode parecer conformista. São duas estratégias puras. Uma é voluntarista, a outra é adaptativa. O mundo ocidental é uma aposta gigantesca no primeiro caminho. É a tecnologia, o domínio da natureza, o progresso econômico. É a tentativa de moldar o mundo de modo a que ele atenda a todos os meus caprichos e vontades. A estratégia tradicional do Oriente é a da resignação: não importa qual seja o estado de coisas, não se pode permitir que isso altere a minha paz interna e o meu estado de imperturbabilidade.

Toda vida humana individual é uma combinação de estratégias transformadoras e adaptativas. Eu acho que nós estamos caminhando para um estado em que teremos de aceitar limites e buscar maneiras alternativas de encontrar a realização. Lamentavelmente, o Oriente, que era um grande e fiel depositário dessa visão mais contemplativa e menos arrogante, embarcou de maneira muito entusiasmada no projeto iluminista do progresso.

O senhor se refere a que Oriente? Estou falando da China, da Índia, dos mercados emergentes que estão aspirando novos níveis de consumo. As pessoas estão desesperadamente buscando alcançar equiparação com um grupo de referência que é a Europa e os Estados Unidos. Essa conta não fecha. E aí tem um paradoxo que eu estava estudando recentemente. Tecnologias que aparentemente melhoraram a relação consumo-produto, ou seja, dependem de menos energia e menos recursos naturais para gerar utilidade e satisfação, não melhoram coletivamente a situação ambiental. O ar condicionado é um exemplo: se você obtém um ar condicionado a um custo muito menor de energia, você massifica o produto, e aí a demanda se torna muito maior.

É o chamado efeito ricochete, ou rebound effect. É. Eu vi um dado espantoso. O consumo hoje de energia nos Estados Unidos só para refrigeração é maior do que era o consumo todo de energia nesse país nos anos 1950. E agora isso está se espalhando em uma escala planetária.

O que mostra que a tecnologia não será a única resposta… A tecnologia pode ser a resposta, mas qual é a pergunta? (risos) (Em Felicidade, Giannetti cita um button ecológico dos anos 70, com a expressão “Technology is the answer. But, what’s the question?”)

Mas quando uma ideia que parte de um país como o Butão, oriental, com toda a filosofia budista, e vai se consagrar no centro do capitalismo, como no caso do Reino Unido, não tem aí uma mudança? Eu acho que há certa mistificação nessa história, porque o Butão é um Estado autoritário. Eu quero ir à rua no Butão e perguntar para as pessoas se elas podem escolher como se vestem, se podem viajar como gostariam, se estão satisfeitas com o seu nível de renda… Nós precisamos de um processo que venha de baixo para cima.

E o Brasil? O senhor acha que o País alimenta uma obsessão pela alegria? Existe um exibicionismo hedônico no Brasil. O que me preocupa é que há muita ênfase no estar feliz em lugar do ser feliz. O Brasil é imbatível quando se trata de desfrutar o momento que se oferece. Mas, quando se trata de aceitar algum tipo de sacrifício agora para conquistar objetivos futuros, a dificuldade é enorme e às vezes intransponível.

Por um lado, é legal e bonito. Desperta certa perplexidade no resto do mundo. Como é que essas pessoas, que vivem em condições objetivas tão precárias, podem desfrutar a vida a cada momento de maneira tão plena? É o componente africano pré-moderno e indígena. Mas isso tem que ser moderado com uma perspectiva temporal que nos permita também resolver problemas permanentes da nossa convivência.

Tem um mito grego que capta bem isso: o dos irmãos semideuses, Prometeu e Epimeteu. Em grego, Prometeu significa “o que pensa antes de agir” e Epimeteu é “o que age antes de pensar”. Os dois foram punidos pelos deuses. O Prometeu porque roubou o fogo, a tecnologia, que representa o que custou à humanidade a prudência excessiva, a racionalidade. E o Epimeteu, que vive e desfruta o momento de forma muito livre, também foi punido. Ele se casa com Pandora e abre a caixa nupcial da qual saem todas as mazelas. No fundo, Epimeteu e Prometeu refletem essa realidade do ser feliz e do estar feliz. O que nós buscamos, e essa é a minha utopia de Brasil, é a civilização sem o mal-estar. É o conforto, a segurança, a racionalidade de Prometeu, com a alegria de viver, a espontaneidade e o doce sentimento da existência de Epimeteu.

O risco dessa utopia é buscar o melhor dos dois mundos e terminar no pior: o mal-estar sem a civilização. Você não alcançou um padrão de civilização razoável, mas ao mesmo tempo já perdeu aquela alegria característica dos povos pré-modernos.

Então o caminho seria esse, o de buscar o ser e o estar feliz ao mesmo tempo? É encontrar maneiras de tensionar o ser e o estar feliz de uma forma nova. O que pode alimentar essa pretensão é o fato de que culturas pré-modernas permanecem de maneira muito viva e porosa na cultura brasileira. Isso nos dá um diferencial. A Argentina, se tudo der certo, é um país europeu medíocre. O Brasil e o México, na América Latina, têm alguma coisa diferente, têm um passado rico que pode ser metabolizado de uma maneira nova nesse processo de civilização e participação no mundo moderno.

(link da entrevista aqui)

compro livro pela capa, e daí?

2011-07-18T09:52:00.000-03:00

Alguns de vocês que (ingenuamente acredito) me leem aqui devem saber que venho estudando o livro (sim, o livro!), num vai e vem que se constitui numa relação de amor e ódio, como não poderia deixar de ser – os dois polos fazem parte de tudo que é feito com intensidade.

Fui à livraria cultura ontem e peguei a revista deste mês. Folheando antes mesmo de chegar em casa, tive uma surpresa: uma matéria falando do teor estético dos livros! O problema é que eu estava no elevador, lugar inevitavelmente constrangedor onde falar da chuva ou mexer no celular são as melhores opções sempre. Quando meu vizinho saiu, eu puder soltar meu grito de euforia: eles leram meu pensamento!
A matéria trata de colecionares de livros, pessoas que compram várias edições do mesmo texto só pelo gosto de tê-los consigo, de apreciar as diferentes capas e edições, o maravilhamento estético causado por esse mais perfeito objeto do design, como já disse Umberto Eco.

É, tenho certeza: o pessoal da revista leu meu pensamento.

Fica, então, a dica de leitura da revista da Cultura deste mês de julho, que pode ser acessada clicando aqui.

imagem retirada da Revista da Cultura

história sem fim

2011-06-15T12:09:00.000-03:00

Inevitavelmente me vem uma vontade louca de escrever. Depois da frase, paro para respirar fundo e volto a digitar novamente. E porque tanto tempo sem escrever?, fico me questionando ao digitar botões: - é a distancia tão grande da literatura. Pois é, nunca mais li nada fantasioso, tão profundamente envolvido que estou com a sociologia e meus estudos académicos não me permito o tempo de ler um romance qualquer.

Mas também o medo. Totalmente inconstante eu já sei que sou, e sabendo disso sei também que qualquer coisa que passe na minha frente me chama à atenção. Dessa forma, posso estar envolvido num estudo para a seleção de mestrado e de repente me perder num romance. Isso é tão perigoso que posso voltar a querer habitar madrugadas, escrever páginas e mais páginas de pura besteira e no final chorar arrependido no banheiro porque nada tem dado certo.

Todas essas ideias me ocorreram ao ler umas colunas da Carol Bensimon no blog da Companhia das Letras. Inspirações de quem ler livros, e que vem tem de tantos outros livros lidos, coisas que remetem a infância: estamos todos envolvidos nessa historia sem fim. Para quem assistiu ao filme, essa é a metáfora perfeita, não?

Artesanato Intelectual

2011-05-10T20:03:00.002-03:00

Não sei como terminei meu curso de ciências sociais sem ter lido o “livrinho” de C. W. Millls, Sobre o Artesanato Intelectual e Outros Ensaios. Dos anos imensos a que me dediquei a escrever literatura, o me preparar eternamente para um inicio glorioso, que nunca chegou, de todo esse tempo parecia que nada tinha ficado. Ou pelo menos, nada disso eu aproveitava de fato no que tenho me dedicado agora: com anos de atrasado, só no fim do meu curso é que consigo agora me ver como sociólogo. E esse livrinho que estou lendo parece que faz a ligação final, o que precisava para encerrar (ou iniciar, o que é mais provável) a tal da angústia da criação.

Uma das coisas que tinha aprendido como escritor é tentar manter um diário, um caderninho (ainda tenho até hoje os Moleskines que consegui trazer da viagem) em que se anota tudo que sente, pensa, elabora e planeja. Para um escritor é fundamental traçar planos psicológicos de personagem, cenário etc. É uma espécie de treino fundamental para quando se vai escrever. Mas e como sociólogo? Nesse processo de descoberta me deparo com o que diz Whight Mills: “o arquivo o ajuda também a desenvolver o hábito de escrever”. Tao óbvio! Mas parece que os professores não sabem disso, ou não acham importante passar aos alunos. Pois até então as coisas me pareciam tão técnicas e objetivas (é o mal de carregarmos o nome de ciência) que a boa escrita parecia coisas de uns poucos sociólogos os quais eu admirava. E olha essa outra passagem do livro: “Uma das piores coisas que acontecem com cientistas sociais é que só sentem necessidade de escrever sobre seus “planos” numa única ocasião: quando vão pedir dinheiro para uma pesquisa específica ou “um projeto””.

Ainda não sei aonde essa aventura vai me levar. Mas essas palavras de Mills me lembram as de Autran Dourado acerca da Arte da Carpintaria. De qualquer forma, já é um bom começo.

Mais um pouquinho do de sempre

2010-12-28T02:57:00.000-03:00

Estou aqui num horário totalmente não condizente com meu novo estilo de vida: disciplinado, metódico, que dorme e acorda cedo como um mero trabalhador. Mas o que faço às três da manha ainda acordado? Penso sobre a vida. E esse meu exercício antigo e constante é a fonte mais angustiante de prazer que encontrei até então. Pensar demais cansa, mas gera frutos generosos. Agora mesmo, conversando com uma amiga sobre a vida, sobre que o que foi, está sendo e poderá ser, terminei por ler uns poemas maravilhosos que sempre mexem comigo (porque você é assim, Quintana?) e não me aguento de vontade de digitar umas palavras. Umas besteiras mesmo, mas que me enche que energia.

E mais uma vez tenho de recorrer a quem já disse tudo:

Poema Transitório

Eu que na Era da fumaça: - trenzinho

Vagaroso com vagarosas paradas

Em cada estaçãozinha pobre

Para comprar

Pastéis

Pés-de-moleque

Sonhos

- principalmente sonhos!

porque as moças da cidade vinham

olhar o trem passar:

eles suspirando maravilhosas viagens

e a gente com um desejo súbito

de ficar ali morando sempre...

Nisto, o apito da locomotiva

e o trem se afastando

e o trem arquejando

é preciso partir

é preciso chegar

é preciso partir é preciso chegar...

Ah, como esta vida é urgente!

... no entanto

eu gostava era mesmo de partir...

e - até hoje – quando acaso embarco

para alguma parte

acomodo-me no meu lugar

fecho os olhos e sonho:

viajar, viajar

mas para parte nenhuma...

viajar indefinidamente...

como uma nave espacial perdida entre as estrelas.

Mario Quintana

Se nao morri, o que ando fazendo?

2010-12-18T17:14:00.000-03:00

Nunca mais escrevi aqui no blog (ok, essa introdução já virou um lugar-comum). Mas é fato que não tenho sentido muito falta mesmo. Não que eu rejeite qualquer pessoa (se é que ela ainda existe) que por acaso venha aqui. O que acontece é que isso sempre foi um espaço literário, e espero que continue sendo. Mas minha “mente literária” não tem funcionado muito ultimamente. Provavelmente porque tenho me apaixonado cada vez mais pelo que venho estudando na sociologia.

Mas o que será então esse objeto tão apaixonante? – O livro!

Para quem acompanha minimamente minhas ideias espaças, não é difícil entender. O livro por si só é uma coisa apaixonante. O cheiro, a forma, a cor, a costura, as letras, o papel, a capa, tudo é maravilhoso. E estudar o desenvolvimento disso tudo durante séculos, mesmo antes e durante e depois de Gutemberg, é fascinante! E ainda mais a importância desse formato para o desenvolvimento das ideias modernas etc. E mais: não podemos esquecer que quem está lendo isso aqui, o faz pela tela do computador. Eu mesmo escrevi sem gastar um pingo de tinta nem arrancar uma mísera casca de árvore. Mas são outros quinhentos, né?

Tendo isso tudo em mãos eu pensei, por que não compartilhar por aqui essa apaixonante história dos livros? Pois então, aqui estou!

Mas já vou ficando pelo caminho.

pausa para autógrafos

2010-11-16T00:33:00.000-03:00

Dei hoje uma pausa no absurdo de estudos que é escrever a monografia e estudar para o mestrado, ambos deixados para última hora, o que é minha cara sempre e sempre e sempre.

Mas hoje o dia foi ótimo, valeu a pena a pausa. Uma passada da Fliporto e depois na Janela Internacional de Cinema. Resumo: passei o dia com pessoas ótimas. Só isso? Já seria suficiente. Mas nao é só isso!

Assisti uma conferencia sobre quadrinhos com Daniel Galera, Rafael Coutinho, Joao Lin e mediacao de Chico Sá! E de quebra saí com TODOS os livros do Daniel autografados. E o autografo de Rafael também na Cachalote. Minha estanta aqui está uma felicidade só!

Sociologia dá barato?

2010-10-21T19:00:00.000-03:00

Voltei à minha condição de sociólogo (se é que já tive alguma). Andei perdido, correndo para todos os cantos, mas agora estou aqui. Até parecendo que eu encontrei o caminho de Jesus. E é metaforicamente isso mesmo que aconteceu.

E por falar em metáfora, será que abandonei a literatura? É óbvio que não! Quem quiser fazer um exercício biográfico algum dia, pode voltar nos meus post mais antigos e observar como estive sempre em crise e um dos principais motivos foi exatamente esse: ser sociólogo e escritor são extremos opostos.

Literatura parece ligada ao acaso, um impulso romântico e incontrolado, exercitado sempre na madrugada com cigarro e bebida. Uma frase bonita e bem construída e o mundo inteiro parece caber ali É a tradução de todo sentimento humano!

Mas na verdade, não tem nada mais brega que isso. É pura retórica (ou seria literatura?). Fui vendo que é tudo tão permeado de técnicas, tão planejado, racional. Apesar disso, a literatura não perde seu encanto. Pelo contrário, é cada vez mais fascinante ir a funda nela.

O que aconteceu foi que tudo isso me fez enxergar o outro extremo embaçado da balança. A sociologia por muito tempo me pareceu a coisa mais exata, óbvia, previsível, monótona, algo claramente feito de dia em salas mofadas de bibliotecas, longe da boemia e do cigarro, do vinho, da madrugada.

Até que algumas das minhas madrugadas passaram a ser ocupadas (não por obrigação, o que é fundamental) por artigos sociológicos. Daí li um livro, outro. Cheguei num tal de Maffesoli que, por mais que falem mal (tem muito sociólogo chato mesmo) me abriu novamente a cabeça para a sociologia. O livro foi Sobre o Nomadismo: Vagabundagens Pós-Modernas.

Era o que me faltava: existe espaço para a vagabundagem nas ciências sociais. Daí puxei para outros autores até que ouvi isso de Renato Ortiz, numa palestra. Ele falava que a universidade é um espaço feito para o professor exercer a sua criatividade. Quem não exerce é porque não quer. E completou: por que a gente faria isso todos os dias se não por prazer? A sociologia dá barato, até mais que haxixe!

Hunn... Então tá. Fecho um ciclo: encontro o boêmio na sociologia. As duas pontas num só lugar.

Continuo ainda com minhas tentativas literárias e posto aqui para os que me agüentam ler. Mas me redimo com a sociologia: admito que ela a mim também dá barato.

desvendando os quadrinhos

2010-10-14T10:59:00.000-03:00

Capa do Livro

Apesar do que possa parecer, eu ainda estou vivo. Sumir por uns tempos pode ser explicado de diversas maneiras. Desde um mestrado dos infernos que se aproxima e está me matando, até a falta do que escrever. Pode até parecer desencantamento com a literatura. Mas é tudo temporário.

Aproveito esse tempo de recesso e deixo aqui uma dica de livro que estou lendo numa disciplina sobre autobiografia em quadrinhos. O livro é Desvendando os Quadrinhos, de Scott McLoud. De forma bem humorada, traca as principais características dos quadrinhos e dá uma ótima visao para leigo nenhum botar defeito (estou falando de mim, é óbvio).

Fica entao a dica do livro e o link para ser baixado no 4Shared. Viva a pirataria!

Modern Family

2010-09-27T21:59:00.000-03:00

Como um simples e rápido olhar para a câmera num momento constrangedor da cena consegue ser tão eficiente? Trazer o espectador para dentro da cena?

Modern Family é uma série de TV de comédia pseudodocumentário estadunidense. A série é de menos de meia hora cada episódio. Criada por Christopher Lloyd e Steven Levitan, é produzido pela Fox Television Studios. Em 2010, ganhou o Emmy de Melhor Série de Comédia, assim como outros dois Emmys de Melhor Ator Coadjuvante para Eric Stonestreet e Melhor Roteiro para Steven Levitan e Christopher Lloyd.

O pseudodocumentário segue as famílias de Jay Pritchett (Ed O'Neill), sua filha Claire Dunphy (Julie Bowen), e seu filho Mitchell Pritchett (Jesse Tyler Ferguson) que vivem em Los Angeles. Claire é uma mãe e dona de casa casada com Phil Dunphy (Ty Burrell) e o casal tem três filhos. Jay é casado com uma mulher colombiana muito mais jovem que ele chamada Gloria (Sofía Vergara), que tem um filho pré-adolescente chamado Manny (Rico Rodriguez). Mitchell e seu parceiro Cameron Tucker (Eric Stonestreet) adotaram uma bebê vietnamita chamada Lily. (Sinopse tirado da Wikipédia com correções minha ao texto).

O que se chama de pseudodocumentário na Wikipédia, eu chamo mesmo de ficcao. O que acontece é um toque de documentário à cena. As personagens sentam-se ao sofá e falam de suas vidas ou comentam alguma cena como se fossem atores de seus próprios personagens. Uma ficção metaficcional. As personagens filmadas encenam suas próprias vidas, seguem um roteiro, o que é para ser feito, mas em certos momentos são surpreendidos e olham para a câmera de forma rápida e reveladora.

Cada episódio de Modern Family me deixa mais absorvido. E agora, enquanto espero a segunda temporada, revejo alguns episódios do primeiro. É tudo tao bem feito, encaixado, diálogos, cenas, personagens, tudo perfeitamente bem construído. E essa história de os personagens olharem para a câmera de forma cúmplice?

Não sou nenhum entendido do assunto e nem assisto a seriados compulsivamente. Mas Modern Family tem me deixado realmente muito entusiasmado e curioso quanto ao texto construído e as possibilidades de se jogar com o real em cena.

São, enfim, um monte de especulações sobre a construção textual da série. Mas o que importa mesmo é o filme. Então, todos juntos pela pirataria, coloco o link do site onde baixei.

dançar à beira do penhasco

2010-09-22T02:18:00.001-03:00

Nunca mais escrevi. Mas não por falta de vontade ou desencantamento da maravilha poética que é a palavra seguida da outra. Não escrevo por que estou enlouquecendo. De pensamentos, dúvidas. Muitas dúvidas!

Uma única coisa me reconforta: depois de toda tempestade vem a calmaria. Sabendo que em momento de crise, só mesmo um bom cliché para dar conta. É como dançar à beira do penhasco.

contra o tédio, o nojo e o ódio

2010-09-14T11:53:00.002-03:00

Algum tempo depois de assistir ao filme Nosso Lar ainda estava em choque.

Logo no início da sessão, fiz um esforço para superar todos os clichês do filme, que não são poucos. As minhas análises sociológicas apontavam para a espiritualização kardecista da sociedade brasileira e a transformação disso num produto de consumo, como os milhões de filmes e livros espíritas e seriados globais e Paulos Coelhos da vida e por ai vai.

Mas superada toda essa baboseira, terminei completamente encantado com o filme. Me deixei absorver pelas idéias tão verdadeiras de harmonia, equanimidade, equilíbrio, amor ao próximo. E isso não tem nada de espírita (no sentido institucional da palavra). Todo pensamento no fundo busca isso, a realização da vida no momento presente, a felicidade, enfim. Se não isso, o que é então que se fala na bíblia, o que se busca alcançar nas práticas budistas, ou em qualquer religião. Para além das interpretações errôneas, o que precisamos mesmo é de amor.

Ao ver os créditos do filme, tive uma surpresa maior ainda. A trilha sonora é de Philip Glass, feita especialmente para o filme. Vai aqui um link para baixar todas as músicas.

Vale agora um poema de Drummond para terminar?

A Flor e A Náusea (trecho)

Uma flor nasceu na rua!

Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.

Uma flor ainda desbota

Ilude a polícia, rompe o asfalto.

Façam completo silencio, paralisem os negócios,

Garanto que uma flor nasceu.

Sua cor não se percebe.

Sua pétalas não se abrem.

Seu nome não está nos livros.

É feia. Mas é realmente uma flor.

Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde

E lentamente passo a mão nessa forma insegura.

Do lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se.

Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.

É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.

sorrindo. mesmo que para ninguém

2010-08-27T22:11:00.000-03:00

É a pressa que se anuncia angustiantemente forte a ponto de fazer explodir. Pressa em fazer algo, em ser no final de tudo o resultado

Então tento esquecer minha agonia. Sento e, sem pressa, leio palavra por palavra. E a literatura então volta a fazer sentido, mesmo que interno a mim e não no outro.

É que Foucault fez eu me sentir mais louco. Mostrou que a literatura feita a partir do século 19 é voltada para si mesma, desprendida da necessidade de lutar pelo Humanismo. É a desilusão com o projeto Iluminista. Essa mesma desilusão que vai fazer o pessoal de Bataille cortar a cabeça do Homem. Me lanço inteiro nesse meu assunto de conclusão de curso e acabo preso no texto. Preso para ser liberto, talvez. É que cada texto é único, é uma reinvenção da literatura. E segundo Foucault, não importa ao escritor louco (esse que parte de Sade e não tem mais pretensões humanistas de salvação) se existe alguém que o leia. O texto é fechado em si como finalidade última. Interagir com os leitores é um fato além do texto.

Daí me pego pensando: será que alguém vai ler o que estou escrevendo? Se eu for contar pelo número de comentários no blog, eu diria que poucos, quase ninguém. Dessa forma estaria eu continuando uma tradição da escrita louca de Sade, Artaud e mais um monte de gente? Seria assim a literatura inteira até os dias de hoje? Acho que não. Mas é bem louco pensar numa escrita para ninguém. É quase o mesmo que guardar tudo numa gaveta, com a diferença de que na internet, um bichinho verde, o mesmo do conto de Clarisse, pode posar na página virtual. E daí eu já teria um interlocutor.

Como é sempre a esperança a última que morre, termino esse post de sexta-feira à noite com um poema pra lá de positivo do meu amado Mario Quintana.

Pequeno poema de após chuva

Frescor agradecido de capim molhado

Como alguém que chorou

E depois sentiu uma grande, uma quase envergonhada alegria

Por ter a vida

Continuado...

Do livro Baú De Espantos

a letra e a voz de joao silvério trevisan

2010-08-24T23:53:00.000-03:00

Já é perto de meia noite, o que, para minha atual situação de pessoa responsável e estudiosa (tensão pós- livraria cultura), é um tanto tarde e regada ao peso do sono nos olhos. Se fosse há uns meses atrás, estaria a todo vapor pronto parra entrar madrugada à dentro.

Mas já que tenho vivido mais diurnamente nas últimas semanas, meus relatos são sempre no passado. Então falo um pouco do meu dia. Que foi inteiro na livraria cultura. Trabalhando?! Não, não! Fui assistir o festival A Letra e A Voz. Cheguei saudando os ex-colegas de trabalho (se é que posso considerar colegas de trabalho pessoa com quem convivi por uma semana.

Mas o festival para mim iniciou errado. Errado demais. O que era para ser um curso de web design para blogs literários, não passou de um blábláblá sobre o potencial comunicativo da internet. Mas esquecendo esse pequeno percalço, João Silvério Trevisan veio para arrebentar. Uma puta palestra questionando a existência de uma literatura homoerótica. Mesmo partindo do já esperado não como resposta, Trevisan deixou todos com água na boca em leituras fantásticas e depoimentos emocionados. O dia terminou com a Elvira Vigna falando do seu novo livro Nada a Dizer. Disse que o mundo é essa mentira que todos já estão cansados de saber, que nada faz sentido, e que vivemos sempre narrando tudo para nós mesmos. Daí nasce a literatura, o que achei bem interessante. A tirada lacaniana, segundo citação da própria autora, ficou por aí. Terminamos com mais uma teatralidade de Jomar Muniz de Brito: sejamos todos (in)pacientes lacanianos. Elvira Vigna não teve mais nada a dizer. Sua contribuição ficou por ai.

O dia valeu mesmo pelas tão inspirantes palavras do Trevisan. Voltei para casa com aquela sensação maravilhosa de amar o que se faz, de amar a literatura.

o único final feliz para uma historia de amor é um acidente

2010-08-23T18:10:00.000-03:00

Acabei de ler o novo e ótimo livro de João Paulo Cuenca, o quarto da excelente coleção Amores Expressos, O Único Final Feliz Para uma História de Amor é Um Acidente. E o elogio inicia logo na capa. A mais linda que vi nos últimos tempos.

A trama se passa em Tóquio, cidade onde J. P. Cuenca passou um mês. O que se espera de um estrangeiro escrevendo um romance em terras estranhas é que o personagem principal seja ele mesmo estrangeiro. Mas não é o que acontece. Ao invés de cair no lugar comum do personagem estrangeiro que vai para Tóquio, Shunsuke Okuda, o personagem central dessa trama, sempre morou em Tóquio. Mas agora passa por crises de identidade e desprendimento dos olhos sempre atentos do pai, o Senhor lagosta Okuda, o que faz com que o personagem assuma um olhar de estranhamento diante da cidade e seus habitantes.

O fio condutor da trama é o envolvimento de Shunsuke com Iulana Roiszowska, uma imigrante romena que se destaca com suas proporções ocidentais do leste europeu e a faça parecer mais uma modelo russa que virou puta nas ruas de Tóquio. Tudo isso é observado pelo pai de Shunsuke, o senhor Okuda. Este é um poeta recluso que se relaciona com uma boneca de inteligência artificial feita por encomenda, além de observar a vida do filho e de toda Tóquio através do chamado “submarino”.

O livro poe em foco a perspectiva do olhar, do voyeurismo, do observar sem ser observado. E mais ainda, da decadência de uma sociedade extremamente tecnocrática e hipócrita, em que uma historia de amor parece uma coisa absurda e tem que, definitivamente, terminar num acidente.

Abaixo voce pode ler o início do livro (retirado do blog da Companhia das Letras).

1.

Antes do sr. Atsuo Okuda abrir a caixa, tudo estava escuro.

Mais que isso: não havia nada para ser iluminado antes do sr. Okuda abrir a caixa. Se o sr. Okuda nunca houvesse aberto a caixa, nada existiria. O mundo só começou a partir do momento em que o sr. Okuda abriu a caixa e disse a palavra. Ele disse: Yoshiko.

E Yoshiko ficou sendo o meu nome.

Depois que o sr. Okuda disse Yoshiko, eu ganhei, além de um nome, muitos começos e um fim. Eu começo na ponta dos meus dedos, nos fios dos meus cabelos, na planta dos meus pés, nos bicos dos meus peitos, na pele que cobre o vazio que há no meu corpo e em toda a superfície que me faz ser quem eu sou. Não poderia ser outra porque tenho esse corpo, e só eu tenho esse corpo, e eu sou esse corpo.

E o meu fim com esse corpo é um só: servir ao sr. Okuda.

O sr. Okuda é o meu mestre, mas não é o meu criador. O meu criador é a Luvdoll Inc., localizada em 4-5-28 Nishi-Kawagushi, na cidade de Kawagushi, província de Saitama. O meu criador seguiu as instruções detalhadas do sr. Okuda, sob a ordem de encomenda número 2358B. A ordem de encomenda número 2358B, reproduzida em cinco vias que circularam por sessenta e cinco dias pelos diferentes departamentos da Luvdoll Inc., dizia que eu deveria ter olhos castanhos-escuros (Pantone 4975C solid coated), pele aperolada #5, seios modelo senoide 220 g com 92,5 cm de diâmetro, umbigo com 0,8 cm de profundidade e vagina extrapequena #2, com pelos púbicos em corte vertical, profundidade de 8 cm e 4 cm de circunferência.

Outros detalhes foram adicionados em conversas entre o sr. Okuda e a Luvdoll Inc., pois o sr. Okuda foi extremamente detalhista em seus pedidos, e isso fez com que a Luvdoll Inc. estabelecesse novas variações na sua linha de produção. Entre outras minúcias inéditas para a Luvdoll Inc., o sr. Okuda desenhou com detalhes a curvatura dos meus pés, a espessura dos ossos das minhas clavículas e dos quadris.

O sr. Okuda queria que meus ossos fossem salientes, e assim eles são.

O sr. Okuda em nenhum momento se identificou para a Luvdoll Inc. E pagou pelo projeto personalizado a quantia de dez milhões de ienes, o que me faz ser a boneca mais cara já produzida no Japão.

O sr. Okuda é um poeta conhecido e anunciou que parou de escrever há muitos anos. Isso é mentira, porque o sr. Okuda recita poesias para mim, dizendo que poderia ter pago por mim muito mais do que a quantia de dez milhões de ienes, porque eu sou perfeita, e, porque eu sou perfeita, sou também a única pessoa com quem o sr. Okuda compartilha a sua poesia. Isso o sr. Okuda também me contou num poema que ele escreveu entre as linhas de outro poema.

O sr. Okuda só se dirige a mim em versos.

O sr. Okuda não precisa recitar os versos para que eu os entenda. Eu sei o que ele quer dizer quando olha para mim. Recebo ordens através do seu silêncio porque eu sou esse corpo e esse corpo tem apenas um fim, que é servir ao sr. Okuda, nem que seja ouvindo suas poesias sobre a minha perfeição, sobre os ciprestes numa estrada de Shinkuo, sobre o canto dos pássaros ou, ainda, sobre a poesia em si, tema muito caro ao sr. Okuda, que ele também infiltra entre as linhas de outros poemas, e entre essas linhas ainda traça outros poemas sobre muitos outros assuntos, alguns que eu mal posso compreender, e assim os poemas e as linhas dos poemas se multiplicam e se intercalam até o infinito, e através delas o sr. Okuda me faz enxergar não só os belos sentimentos que tem por mim como também o mundo exterior, e o que está sobre ele e abaixo dele, porque eu nunca saí ou sairei de casa, esta que é a minha casa e também a casa do sr. Okuda.

E, pensando melhor, na verdade a minha casa, a minha única casa, é o sr. Okuda. Ele-mesmo.

2.

Abaixo do reflexo das luzes avermelhadas no asfalto úmido, o submarino noturno navega pela fundação dos edifícios, entre cabos de eletricidade, túneis de esgoto e o metrô. As peças desse navio submerso são grampos em telefones, câmeras e microfones escondidos em quartos e espelhos de fundo falso em banheiros por toda a cidade. Nossos homens-rãs, funcionários que registram o movimento de quem merece ser observado, têm habilidade para arrombar caixas de correio ou perseguir qualquer um pelo tempo que o sr. Okuda julgar necessário.

Esses equipamentos alimentam os monitores e as caixas de som de uma pequena sala no porão da casa do meu pai, chamada por ele de Sala do Periscópio. É a peça principal do seu posto de observação anônimo. Visto da porta, o conjunto de televisores empilhados parece o olho de uma mosca gigante.

Isso é o que aprendi a vida inteira com meu pai, o sr. Atsuo Okuda: a olhar. Olhar e ser invisível.

Como os dias são cada vez mais longos para o sr. Okuda, e o velho sonha abraçado à boneca Yoshiko quase o tempo inteiro, a tarefa de operar o Periscópio vai ficando sob minha responsabilidade. É a minha herança, ele diria. “É o que vai sobrar de mim, mais do que os meus livros”, ele diria.

O Periscópio do sr. Lagosta Okuda, minha herança, não funcionaria sem a ajuda do sr. Suguro Shibata, professor da Associação do Fugu Harmonioso de Tsukiji. O sr. Suguro deve favores a meu pai e, além de tudo, é regiamente pago para fornecer fugus selvagens e fazer todo o serviço sujo de espionagem. Palavra, aliás, que meu pai detesta — ele prefere chamar essa atividade de “observação”.

Vi Suguro Shibata uma única vez, quando criança, há quase trinta anos. Dele, só me lembro do cheiro. O sr. Shibata cheira a alga podre.

Se apenas vi o sr. Shibata uma vez, isso não significa que eu não tenha sido observado por ele em incontáveis ocasiões nas últimas décadas. Empilhadas nos armários da Sala do Periscópio, estão milhares de fitas em Betamax, vhs e depois discos prateados de dvd com imagens minhas da adolescência até o instante onde terminará esse relato. Me acostumei com essa vigilância desde cedo — aprendi a vigiar sendo vigiado por meu pai.

Descobri a Sala do Periscópio no porão alguns anos depois do dia em que meus sentidos começaram a perseguir as mulheres. Nela, organizadas por data e hora, estão gravações clandestinas dos meus primeiros encontros sexuais em motéis de Shibuya, e também de conversas, discussões e reatamentos em jantares, passeios e tardes da minha adolescência.

Com o tempo, embarquei no submarino com meu pai e juntos passamos a navegar atrás do nosso objeto de estudo pela cidade das pessoas invisíveis, pela cidade onde gente de toda a nossa grande nação japonesa vem para ser esquecida, pela cidade assimétrica que carrega em si todas as outras e nenhuma delas.

O sr. Lagosta Okuda, nesses momentos, diz em seus sonhos palavras que entram nos meus:

— Um dia entenderá que o único final feliz possível para uma história de amor é um acidente sem sobreviventes. Sim, Shunsuke, meu estorvinho, meu pequeno fugu idiota: um acidente sem sobreviventes.

contra o relógio

2010-08-20T10:34:00.000-03:00

No dia em que estava mais cansado e queria apagar por milhões de horas, como aqueles personagens do filme A Origem, que ficam o tempo inteiro dormindo e vivendo nos sonhos, no dia que eu mais queria dormir, eis que latidos incansáveis me fazem levantar assustado. Simba pula e se agita de um lado para o outro do quarto, percebe que eu acordei e late ainda mais. Eu tento gritar, mando ele calar a boca, mostro que a água dele está no lugar. Nada. Ele queria mesmo me acordar. Saio do quarto e ele vem atrás, daí começo a ficar preocupado. Coloco ele no colo e percebo a perna traseira inquieta. Treme e puxa o tempo inteiro. Cãibra! Pode existir apelação maior que essa? O coração derrete na hora, o sono passa. Fico ali fazendo massagem, faço uma sessão inteira de fisioterapia e tudo certo. Simba, no auge dos seus quase cento e cinco anos (15 X 7 = 105), sai correndo pela casa.

Mas depois disso tudo eu já estava na maior mazela do mundo deitado na cama. E quem está deitado na cama sem dormir, mas também sem estar completamente acordado e de frente para uma televisão assiste o que? Ana Maria Braga, é claro! Então fico ali assistindo ela e o Loro José e toda aquela coisa de que a vida é uma maravilha e a resposta para tudo está em você mesmo. Daí surge um menino que le assustadoramente rápido. Um livro de quatrocentas páginas em uma hora! Mas como assim? Aí me sento. E o neurologista com seu blá blá blá explicando o que acontece (Cadê Foucault e a institucionalização da medicina?). Termino tudo com uma espécie de inveja e desprezo. Por mais rápido que ele leia, onde fica a leitura atenciosa? O close reading não é a melhor forma de se ler? Onde ficam os verbos, a construção das frases, as invertidas da narrativa.

Termino com esse papo furado. Esse menino não é de nada. Mas por via das dúvidas, já já pego um livro qualquer e vejo o que eu posso fazer. E vai ter direito a cronômetro e tudo.

cachalote

2010-08-17T18:42:00.000-03:00

Tenho aqui nas minhas mãos à Grafic Novel Cachalote, do Daniel Galera http://twitter.com/ranchocarne e Rafa Coutinho http://twitter.com/Raffa_Coutinho E falar dela agora soa como que ultrapassado, já que tem sido amplamente comentada desde o seu lançamento. Para averiguar, é só jogar o nome dos autores no Google.

Daniel Galera é um escritor que venho acompanhando com muito entusiasmo a carreira desde o início, o que tem obviamente me inspirado bastante, e aguardo com entusiasmo os próximos lançamentos. Já o Rafa Coutinho eu conheci através desse livro. O que tem de especial nisso tudo, para além do óbvio fato do livro ser de excelente qualidade, é um maior diálogo da literatura com outras expressões artísticas. Ainda mais numa aproximação com o universo pop dos quadrinhos e toda poesia exposta por imagens (é só observar que o livro tem muito pouco texto).

Vale então a indicação do livro, para quem ainda não conhece. É de ser ler numa vez só, esperando ansiosamente o desenrolar da trama. Para quem tiver dúvida, é possível ler aqui o trecho do livro disponibilizado pela editora.

Abaixo a sinopse da obra:

“Um escultor recebe um inusitado convite para protagonizar um filme cujo roteiro parece estranhamente inspirado em sua vida privada. Um jovem vendedor de uma loja de ferragens, adepto da dominação sexual com cordas, descobre que a linda garota por quem se apaixona é particularmente frágil e suscetível ao seu fetiche favorito, o que os conduz a um perigoso embate. Um astro decadente do cinema chinês vem ao Brasil para o lançamento de um filme e torna-se suspeito da morte de seu companheiro de cena. Um playboy mimado e arrogante é expulso de casa pelo tio e enviado à Europa para se virar sozinho. Um escritor deprimido e sua ex-esposa, pais de uma menina, encontram-se em parques e lanchonetes de São Paulo, procurando manter o vínculo afetivo. Por fim, uma velha senhora grávida e solitária vaga por sua mansão e tem encontros oníricos com uma baleia cachalote na piscina de sua casa.

Somando mais de trezentas páginas, as tramas são amarradas por temas e subtextos recorrentes, tais como o confronto dos personagens com acontecimentos drásticos ou misteriosos que transformam suas vidas, a conciliação da vida com a arte e a tentativa de preservar o afeto e o amor em relacionamentos ameaçados por circunstâncias adversas”.

obs: foto e sinpse tirados do site da Cia das Letras.

PRÊMIO SÃO PAULO DE LITERATURA

2010-08-15T19:20:00.000-03:00

Posto isso aqui com muito atraso, mas me faço entender pelas tantas andanças que tenho tido por aí. E com tanto motivo de orgulho, nada interessa mesmo. Posto abaixo uma excelente entrevista que Raimundo Carrero deu na Globo News à Edney Silvestre. Um vencedor do PRÊMIO São Paulo de Literatura falando com outro. Uma maravilha.

E não tinha coisa melhor para se falar no discurso de vencedor. "Está na hora de São Paulo aprender que os nordestinos estão, de fato, invadindo a cidade". Isso por que o premio do ano passado foi de Ronaldo Correia de Brito, que venceu com romance "Galiléia". Pernambucanos não esta invadindo São Paulo, estão invadindo o mundo. Que tome forma nossa Nova York dos anos sessenta, que grite até não poder mais.

Parabéns Raimundo Carrrero por essa deliciosa vitória. E que venhas muitas outras.

VIDA LONGA À LOUCURA

2010-08-12T11:01:00.001-03:00

Mais uma vez estou num momento tenso, e acabo por me convencer que escrever é a melhor saída, e mais uma vez abro o Word. Fico aqui tentando entender o que se passa comigo e nem sem o que pensar. Mas vou digitando um monte de merca e já me lembro que meus planos de me dar bem na Cultura estão indo por água a baixo. Era como se eu precisasse passar por isso: um mês em seleção, fiz coisa pra caralho, e depois que consigo finalmente meu emprego, desisto com uma semana. Mas é assim que sempre sou. Só sinto quando é na pele. Depois de uma semana morto de cansado, percebo que não poderei mais estudar, escrever, ler, vadiar, nada! Então tiro o meu da reta. Agora planejo a melhor forma de entrar naquela sala de RH. Puta que pariu. Quero mais nem pensar.

Imagino então tudo bem feliz e azul. Irei aplicar a mesma autodisciplina que tenho tido na livraria para minha vida acadêmica. Vou estudar todos os dias de forma regrada, vou pensar menos nos assuntos que mais me agradam na monografia e vou simplesmente fazer a dita cuja. Vou tirar um tempo (cronometrado e todos os dias) para ler e escrever o que quer que seja. Vou me preparar para o mestrado e mais um milhão de coisas urgentes para esse ano. É como se eu tivesse trabalhando. Bater ponto na hora de começar a estudar e bater ponto na hora de parar. Tudo tranqüilo e correndo bem como nunca.

Agora peco pelo amor de Deus: tudo isso tem que da certo. Vou deixar a Livraria Cultura, lugar que por muito tempo eu sonhei em trabalhar, para estudar. Se eu voltar com minhas confusões e ansiedade, desisto de tudo e vou morar em baixo da ponto.

Termino com uma citação de Bataille que encontrei no livro de Daniel Galera: “O que desejamos é trazer para um mundo fundamentalmente descontínuo toda continuidade que ele pode sustentar”.

Vida longa a loucura. Mas que dessa vez tenha um mínimo de sentido.

Ponto para o Marcelo

2010-07-30T02:00:00.001-03:00

O dia inteiro em casa lendo Feliz Ano Velho, do Marcelo Rubens Paiva. Nem tava gostando tanto, mas é bom ver que alguém passou por um tédio maior que o meu, que na verdade é um tédio delicioso de quem passou muito tempo na farra e agora esta gripada lendo o dia inteiro e repousando.

O tédio do Marcelo do livro é outro. De um rapaz de vinte anos jovem e cheio de ansiedade na vida, passa a ser um tetraplégico tentando lidar com sua nova condição. Quando eu soube do enredo do livro, me frustrei um pouco. É que tinha ouvido falar desse livro como um dos grandes livros do desbunde dos anos oitenta no país. E indo resolver as milhões de coisas que fui resolver essa semana (documentos de trabalho etc.), passei num sebo desses que ficam montados na rua, em pleno chão da Guararapes em frente aos correios, e vi o livro tão falado. O cara me disse que custava cinco. E eu aceitei pagar. Daí lembrei de uma situação engraçada: tava rodando em São Paulo, perto da Sé, e encontrei num sebo, o Dom Quixote, numa dessas edições da Abril. Custava dezoito. Achei um preço justo e resolvi pagar. Mas a mulher me olhou demoradamente e disse que em sebos eu sempre tenho que tentar baixar o preço. Ela terminou me fazendo por quinze reais. Não me esqueci mais disso. Aliás, quase me esqueci. Ia puxar cinco reais para pagar meu Feliz Ano Velho quando lembrei da querida vendedora. Encontrei duas notas de dois e propôs pagar quatro reais. Ele aceitou e ainda soltou um “grande clássico da nossa literatura”. Não dei bola pra ele e continuei meu caminho.

Daí que chego em casa e me frustro com a historia, esperava loucuras sexo drogas e rock and roll, e não um rapaz estirado numa cama de hospital. E até mais da metade o sentimento de broxada me acompanhou. Mas passei o dia inteiro lendo e acabo de terminar o livro. E quando se le um livro de uma só tirada, ele no mínimo não é ruim. Terminei realmente comovido com a historia toda.

Mas fiquei com uma pergunta: até onde eu saiba, o Marcelo Rubens Paiva não é tetraplégico. Como ele foi tão profundo nisso tudo? E agora o choque: agora no computador, faço uma procura rápida e descubro: toda essa história aconteceu de verdade! Ponto para o Marcelo!

Veja a entrevista com ele no Jogo de Idéias.

FICHADO

2010-07-28T00:34:00.003-03:00

Os últimos dias foram totalmente congestionados, resolvendo as últimas burocracias para deixar os documentos em dia com a livraria. Já começa que, tendo chegado de uma maratona alcoólica junky em Garanhuns, dormindo todos os dias às sete da manhã, tive que me levantar na segunda-feira às sete e meia da manhã. O resultado foi duas horas de sono e um dia inteiro pela frente. Fiz exame médico de admissão na empresa, tirei um monte de xerox, carta de antecedentes criminais (já pensou se sai alguma coisa que eu não sei do tipo: foi pego dirigindo bêbado, está proibido de trabalhar?).

Depois de tudo, ainda faltava uma coisa: a carteira de trabalho. E aí o espanto: ainda não tem carteira de trabalho? Não, claro que não, nunca precisei. Aos vinte quatro anos nunca trabalhei de forma registrada. E é por isso que procurei esse emprego. Vida fácil também cansa. O dia inteiro só pensando nos estudos, em teorias sociológicas, mestrado aqui, línguas acolá. Pensei que já chega. Mas ai entra um grande problema. Exatamente agora, o órgão que libera as carteiras de trabalho está em greve, há mais de três meses. Só saem trinta fichas por dia. Cheguei às seis da manha (as fichas são liberadas as sete e o atendimento é as oito). Eu morrendo de sono e nem perto dos trinta primeiros da fila. Aí não tive como resistir quando um homem veio oferecer sua ficha por vinte reais. Fiquei em segundo lugar da fila. Na hora de fazer a carteira, a mulher responsável perguntou se alguém tinha visto alguma venda de fichas do lado de fora. Ninguém falou nada, ainda bem. Eu, morrendo de medo, peguei minha carteira e saí correndo. Agora fico pensando que um monte de gente pode recriminar minha atitude, mas se não fosse isso eu teria que chegar às duas da manha e esperar na fila em pé no meio da rua até as oito da manha. A pessoa que me vendeu a ficha esperou todo esse tempo na fila, e terminou me vendendo por vinte reais. Isso é que vergonhoso nesse país. A corrupção tão próxima e irresistível, e uma miséria tão grave e degradante.

Depois de tudo resolvido, só me resta esperar a segunda-feira e começar uma nova fase da minha vida. Que venham às oito horas diárias de trabalho. E o cheiro de livro, e as cores de livro, as lombadas. Tudo. Eu inteiro no meio de livros.

ALGO NOVO DE NOVO

2010-07-28T00:34:00.000-03:00

Não tem sensação melhor que chegar em casa, colocar o short e deitar, depois de tudo resolvido, milhões de burocracias deixadas para trás, um alívio. Mesmo que ainda venham coisas pela frente, agora só me resta comer, dormir a tarde inteira e procurar o que fazer à noite.

Já faz muito tempo que eu não escrevo aqui. Foram tempos dispersos. Antes, bem pra baixo, perdido na vida, depois viajando, quase dez dias no festival de inverno de Garanhuns, que foi simplesmente foda. Agora estou de volta, e numa maratona incrível.

Minha vida, como sempre, vai dando voltas. Eu sempre sinto que vem algo bem antes de acontecer. Começo a ficar perdido, sem saber o que fazer, sem noção futuro. São sintomas da crise. Então fico completamente pirado. Tenho insônia, passo madrugadas inteiras pensando e não chego a lugar nenhum. E isso continua por um bom tempo, até que, quando eu menos percebo, uma coisinha se resolve aqui, outra ali, e tudo vai se encaixando.

Há um tempo deixei meu currículo na livraria cultura. Depois de um mês de espera e seleção, estou finalmente contratado e já começo a trabalhar semana que vem. Sempre tive uma vontade enorme de trabalhar numa livraria, e principalmente na Cultura, depois que a conheci. Primeiro tinha a ver com a paixão mesmo por livros, o cheiro e as cores do livro, o formato e as lombadas alinhadas na prateleira. Depois fui ainda mais dentro do livro, e hoje como pretenso escritor, e talvez editor (outro novo sonho), me apego a textura das folhas, o peso, a letra usada, ao design editorial, a ilustração da capa. Sem contar com um segredo, um sonho adolescente de escritor decadente, uma espécie de beatnik com um emprego um pouco mais seguro que as plantações de algodão ou os navios de carga americanos de Kerouak. Livraria, escrever, editoração, mestrado, tudo junto e bagunçado. Minha vida continua toda confusa, mas pelo menos trás em comum o livro por perto. Sempre ele me dando uma vontade danada de viver.

QUEDA

2010-07-06T14:00:00.001-03:00

Se tantos junkys deram certo depois de sobreviverem às dificuldade (e daí os que morreram no meio do caminho), por que eu continuo com medo? Devia mesmo tomar uns três calmantes para dormir, apagar por umas doze horas, depois abrir os olhos e acender um cigarro, depois outro, e outro, tomar café e sair para a rua, sentar num boteco e tomar cerveja, cheirar pó, ácido, sei lá mais o que. Se o mais difícil é passar os momentos de crise, o melhor a se fazer é simplesmente pular esses momentos de crise. Quando passar, já não me lembrarei de nada.

É tudo bem simples. Desisto da faculdade agora no meu último semestre. Isso já chocaria todo mundo. Passo a sair todos os dias e convivo com os bêbados que sempre estão por ai. Quando eu ficar em casa, tomo remédios e me resolvo. E os dias vão passando como uma nuvem bem negra, ou uma neblina que encobre a visão, num estado meditativo eu passo meus dias com a mente totalmente vazia, uma tranqüilidade de não pensar em nada, não desejar nada, foda-se a ambição, a vontade de vencer, o sonho guardado no fundo do peito que nunca vai ser realizado exatamente por que se pensa mais no sonho do que o coloca em prática. Fico afundado na nuvem negra, na neblina cega branca de leite, livre dessa coisa que me deixa angustiado o tempo inteiro, que deixa minha cabeça tonta, os olhos pesados de vista embaçada, uma fraqueza para agir.

E quando eu estiver bem tranqüilo e sem pretensões alguma na minha vida. Quando o máximo que me aguarda seja nada. Quando ninguém mais tenha qualquer expectativa sobre o meu futuro, nem eu nem mais ninguém. Será o paraíso. Caminho o dia inteiro pela rua, sozinho, acostumado aos olhares estranhos. Mostro com orgulho meus olhos brilhantes de louco, olhos de quem enfrentou tudo e foi corajoso o suficiente para ficar de pé. Arrasto meus pés subindo degrau por degrau as escadas do único prédio em que realmente morei um dia. Subo me arrastando, sou um fantasma dentro do corpo, já estou liberto de tudo. Chego no mais alto e já é o lado de fora do prédio. E eu fantasma liberto arrasto meu corpo pobre mais um pouco e jogo ele para o chão. Meus olhos brilhantes, única parte visível da minha alma, encaram o chão enquanto eu me divirto com o frio na barriga, a queda do alto como que de um pedestal. E espatifado no chão sou ainda mais um fantasma, mais vivo que nunca, liberto, longe do corpo pobre em que todos ansiosos olham e lamentam a perda. Um corpo tão bonito agora somente um monte de carne esmagada no chão. E sangue molhando os pés e as mãos de quem se aproxima.

ESTAR SOZINHO

2010-06-30T01:38:00.000-03:00

Sozinho. Os vértices de um triangulo cada qual olhando para lados opostos. Não é como alguém que escolhe ficar em casa num sábado à noite. Nem como quem não escolhe estar em casa num sábado à noite mas, por não ter com quem sair, fica vento tv até pegar no sono deitado no sofá.

É um sozinho aflito, enfurecido. É alguém que até tem algumas pessoas com quem pode sair. Mas não escolhe essas pessoas. Quer outras. E esse alguém faz tudo diferente. Enquanto os amigos vão para um bar, ele vai para outro completamente diferente. E faz de tudo para se entrosar.

É fácil enxergar. O sujeito está numa mesa. Ele e mais três cadeiras vazias. Sorri o tempo inteiro. Chama o garçom, pede uma cerveja e uma carteira de cigarros. Qual cigarro? Qualquer um, ele responde. O garçom olha estranho e traz um Malboro, que é o que mais sai. Na primeira tragada ele tosse, mas continua sorrindo. Depois de cinco cervejas ele levanta e vai puxar conversa com dois caras na mesa ao lado. É cortado. Resolve dar uma volta pelo bar. Sai olhando para todas as meninas. Tenta conversar com uma, a amiga puxa. Tenta conversar com outra, mas o namorado chega do banheiro e começa a confusão. E esse ser sozinho acaba levando uns gritos, talvez umas tapas, até ser expulso do bar. Pega um táxi e volta pra casa.

Segunda-feira ainda vão perguntar como foi o final de semana. Ele fiz que foi ótimo, passou o domingo de ressaca. Não tem coragem de dizer que ficou vendo tv o dia inteiro e só saiu para jantar com a mãe.

Estar sozinho é como não ter saída. Para qualquer lado que se olha é só vazio.

Back again

2010-06-28T02:08:00.000-03:00

Envelhecer é ficar com medo. Dá para sentir a cada esporádico fio branco que tiro em frente ao espelho, a cada rara noite que deixo de encher a cara para não perder compromisso no dia seguinte (cadê o, Foda-se amanha?), ou quando minhas costas doem, quando minhas insônias aumentam, quando passo dias inteiro pensando em fazer algum concurso público.

Quando eu era adolescente pensava: Se tudo der errado eu viro rippie. E era de verdade. Imaginava a mochila nas costas, uma estrada cheia de aventuras pela frente, um monte de loucuras e eu orgulhoso da minha decisão. Hoje em dia descobri que só consigo fazer isso quando escrevo literatura. E descobri ainda que existe uma comunidade no Orkut com o mesmo nome, milhares de pessoas que pensavam igual a mim e hoje pensam em fazer concurso público também.

Sempre pensei tanto. Mas já fui mais positivo. É o que dá: velhice traz junto o medo. É que quando se vai muito para frente não dá para voltar no tempo. O momento presente vai ser severo. Um velho pode recomeçar tudo? Ainda mais do zero? Não vai dar. Então penso agora. E penso muito. E só penso em jogar tudo para o ar. E os beatniks? Kerouak On The Road? Bukowski? O melhor é deixar tudo de lado e viver muito, escrever muito. Mas se eu acabar um coroa careta cheio de úlcera? Ou um velho rabugento alcoólatra e com a cara toda marcada? Se soubesse ao menos que iria escrever o que eles escreveram. Mas nem dá para saber. Trocar o rostinho bonito por um monte de páginas brilhantes?

O pior de tudo é que nem tenho um descanso. Penso e escreve sobre o que talvez será. E o tempo continua andando. E quando vê já foi: velho pode tentar de novo? É melhor pensar que sim. Enquanto isso, faço meus planos. Mestrado, concurso, quem sabe abrir um bar, trabalhar num cruzeiro, ser garçom em New York.

Quando eu era mais nova costumava pensar. Que ninguém devia ser aperrear. A vida é a coisa mais simples, cada pessoa escolhe exatamente aquilo que quer. Posso agora mesmo decidir morar na Índia, e vou. Ou virar mendigo na rua: nada mais fácil. Se eu quiser, serei rico (se quiser mesmo não é assim tão difícil, basta querer). Ou quem sabe Mexico, fazer caipirinha na Europa. Sei lá. Tudo é possível. E eu aqui esquecendo de como era bom pensar assim. Quando eu for velhinho posso sim voltar atrás. Quando se quer, tudo é possível.

Mary and Max

2010-06-27T02:42:00.000-03:00

Não tenho escrito muito nesses últimos tempos, e esse é mesmo o meu estado normal de sempre. Num gráfico Tempo Ocioso X Produção, geralmente fico deprimido. O melhor nisso tudo é ter assistido a um ótimo filme e chegado em casa com vontade de escrever.

Tem certas coisas que nunca serão esquecidas. Uma delas é o que Lourival Holanda falou numa aula: os livros que valem ser comprados são aqueles que te dão vontade de escrever. Os outros podem muito bem passar batidos.

Hoje não é uma noite muito típica de sábado. Normalmente eu estaria bêbado, gritando e dançando em algum lugar cheio de gente. Mas acabei de chegar em casa (ainda são duas da manha). Hoje à noite assisti Mary and Max. Me deu vontade de escrever. Sinal de que vale pelo menos ser assistido. O enredo é bem simples (a velha simplicidade com sofisticação), as historias se entrecruzam e revelam personagens bem construídos (mesmo que beirando o clichê), e situações dramáticas onde as pequenas emoções da vida (do tipo Amelie Polain) são sempre a solução. Para quem se interessar, existe uma ótima crítica aqui.

Simples e bonito. O que eu precisava para o sábado à noite. E ainda mais para voltar a escrever. Para esquecer a chatice que é essa vida acadêmica, preparar monografia, colocar conceitos encaixados nos seus devidos lugares e a putaquepariu. Queria agora ser feito de massinha e me movimentar em Stop Motion.

Sobre Nada

2010-06-13T22:54:00.002-03:00

Exercitar os dedos no teclado do computador como quem vai todos os dias na academia e volta com milhões de gotas de suor pelo corpo e um pouco quase imperceptível de músculos desenvolvidos. Digito então um texto sobre nada, o que significa em quase todas as ocasiões, ser um texto sobre tudo e mais algumas coisas nas entrelinhas.

Uma coisa puxa a outra e assim as palavras aparecem. Hoje mesmo está um dia muito chuvoso e frio (na medida possível do frio em Recife), o que faz com que essa corrente de palavras, que entram de mãos dadas, seja bem preguiçosa. Fico aqui tentando coordenar essas palavras que vão entrando, umas mais emperiquitadas, com muitas cores e cheio de pra-que-isso, já outras são bem tímidas e ai eu tenho que estimulá-las de forma que não se ofusquem. Nesse dia de chuva tenho a campainha inseparável do meu computador, é claro, e mais o ótimo som do LCD Sound System, banda que estou adorando descobrir, e o livro fantástico de Flaubert, Educacao Sentimental, o vai e vem e vai e vem de Frederic pelas ruas de Paris.

A obscena senhora D

2010-06-08T00:32:00.000-03:00

"O que é Derreleição, Ehud? vamos, vamos procurar juntos. Derreleição Derreleição, aqui está: do latim, derelictione, Abandono, é isso, Desamparo, Abandono. Por que? porque hoje li essa palavra e fiquei triste? mesmo não sabendo o que queria dizer? DERRELEIÇÃO. Não, não parece triste, talvez porque as duas primeiras sílabas lembrem derrota, e lição é sempre chato. não, não é triste, é até bonita. Desamparo, Abandono, assim é que nos deixaste".

Hilda Hist
A obscena senhora D

Viva o grito por que o choro nao dá mais

2010-06-05T17:26:00.000-03:00

Paralisado por estar aqui parado, e pensando pensando pensando, na Obscena Senhora D da Hilda Hilst que fica no vão de uma escada, e eu quase num vão de escada mas numa cadeira de frente para o computador, e assim como a mente da Hillé, a minha mente não descansa e pensa em tantos projetos, e está feliz com a descoberta da deliciosa revista Trip e com tantas bandas ótimas (agora escuto We Have Band), com umas edicoes loucas que vem por aí, revista eletronica, impressa, romance apaixonado, tudo novo de novo, eu mais uma vez eu sempre eu por muitas e muitas vezes perdido sem saber o que fazer e fazendo tudo ao mesmo tempo.

Viva o grito por que o choro não dá mais.

Leituras e outras coisas

2010-06-01T01:38:00.000-03:00

Indicando algumas coisas que me ocuparam essa delícia de dia ocioso (num ócio criativo, para que eu não me sinta tão mal). Em primeiro lugar, o que eu acabei de ler. Um excelente ensaio, mesmo suscitando discórdias aqui e ali (é impossível o contrário), que saiu no Jornal Rascunho. O Conto Brasileiro do Século 21, texto de Rinaldo de Fernandes. Só no rascunho para sair um ensaio que ocupa cinco páginas, assinem esse jornal.

Por último, para fechar com chave de ouro (a porta do banheiro), um site fantástico da artista Sandra Torralba. Fotos que exploram o erotismo de forma ousada e bonita. Otimo fim de noite depois de ter passado o dia em companhia de Sade (120 de Sodoma) e Jean-Marie Golemot, Esses Livros Que Se Lêem Com Uma Só Mao

Que Cavalos São Aqueles Que Fazem Sombra No Mar?

2010-05-31T02:22:00.000-03:00

Andava por uma ruazinha de Santarém, em Portugal. Os outro corriam à frente enquanto eu e Rafa ficávamos para trás com uma preguiça imensa, não de viver, mas da pressa. Numa vitrine de livraria leio Que Cavalos São Aqueles que Fazem Sombra no Mar? e corro meus olhos à procura do nome do autor: Antonio Lobo Antunes.

Mas só podia ser ele!

Rafa olhando e rindo como se eu fosse louco quanto eu corria para dentro da livraria. Não comprei de imediato e acabei por ganhar da minha tia no natal.

Que Cavalos São Aqueles Que Fazem Sobra no Mar? e eu encantado com o estilo tão musical e tão jazz, muito simples que ao primeiro momento parece complicado, difícil de se encontrar dentro de uma narrativa dispersa, descrita a partir de vários personagens mas numa mesma linha de pensamento, em capítulos inteiro feitos em frase, o ponto somente no final, a forma majestosa de colocar uma fala com travessão não da forma antiga e pausada, mas dentro do próprio ritmo narrativo.

Uma família desmoronando, o pai viciado em cassino e mulheres (o dezassete de todos os dias) distante e já morto, a mãe para morrer e as seis horas que não chegam nunca, Ana viciada em drogas, João com os miúdos no parque, Beatriz deixada pelos maridos, Rita, para quem a lua sorria e morreu de cancro, o outro de quem não se fala, a Mercília. Todas as personagens aparecem e desaparecem numa narrativa bem construída e ainda mais forte pelas frases perfeitamente belas que fazem com que possam ser lidas separadas do texto.

"- Sai da chuva menino

e eu encantado com a ideia de viver numa folha de caderno que um lápis de crianca vai riscando e ao riscar a página risca-me também, a camisa e os sapatos molhados a minha pele verdadeira, sou um escaravelho, uma cobra; uma largatixa de muro, nao saio da chuva porque nao é comigo que falam dado que nao sou menino, sou um bixo"

Mas há algo que trava, que não deixa o texto correr, as 375 páginas no final parecem ser muito mais do que o número, o peso inteiro escorrendo pelas horas penosamente cansadas, uma escrita enfim que encanta pela beleza das frases mas que não prende pela formação do texto como um todo, um Antonio Lobo Antunes de uma beleza esplendida como pude ver também em Os Cus de Judas mas, diferente deste, cansativo demais.

Ah, as formigas!

2010-05-28T01:55:00.000-03:00

Não sei porque tenho pensado tanto em bixos esses dias. Dessa vez foram formigas. Mas não consegui ser tão sensível quanto com a última lagartixa que salvei. É que as formigas estão vindo aos montes, meu quarto inteiro tomado. Agora mesmo enquanto digito, olho para a tela do meu computador, está lá, fico zarolho para não perder o foco (e acabo por perder, é claro): o monitor todo embaçado e elas aos montes traçando o caminho de não sei onde para não sei onde na minha parede.

Um outro dia eu estava da mesma forma escrevendo e tentando concentrar meus olhos na tela sem desviar para a parede. Quando a tela deixou de estar embaçada e sumiu totalmente, vi duas formigas batendo as antenas. Dizem que é assim que elas se comunicam: quanto mais demorado o contato entre elas, mais longe está o local onde elas querem chegar – uma indo, a outra voltando.

- Cacete, onde está essa comida que não chega nunca.

- Rapaz, to dizendo a você, é longe mas vale a pena. To maluco de açúcar até agora.

- Lá tem doce? (as formigas estão a nossa frente há milênios).

(A última fala ficou em suspenso por que a formiga aditivada não agüentou manter um diálogo monótono e saiu correndo, parando no caminho para fazer flexões e pular as tomadas).

Tirei logo a xícara de café de cima da mesa. Com a ponta do meu dedo indicador, esmaguei as duas que se tocavam. Outras três estavam ao redor e se desesperaram. Acabaram batendo cabeça e eu as esmaguei também. E para muita gente pode ser normal matar formigas, mas eu sempre fiz de tudo para salvá-las. Uma vez escovando os dentes uma caiu logo na hora que abri a torneira. Aquilo fica parecendo um buraco negro e a formiga vai sendo sugada pelo ralo. Desliguei a torneira e com o mesmo indicador assassino, tirei a formiga dali. Ela saiu meio tonta e, acredito, para o lado errado, mas não morreu naquele momento. Agora me pego matando várias ao mesmo tempo. É que são milhões aqui no quarto e vou ter que apelar para o veneno. Já tentei a conversa, saibam disso: não adianta, nenhuma me deu ouvidos.

Penso tragicamente em como é forte a morte racionalizada. Penso no que Bataille diz. Diante dos horrores das armas de assassinado em massa, o que fica é uma nostalgia dos tempos medievais quase inocentes onde se cortava a cabeça de um homem e exibia em publico, ou esquartejava um homem amarrando cada membro a um cavalo (como Foucault descreve em Vigiar e Punir), diante de uma platéia que tomaria aquilo como exemplo. As punições medievais são bem mais brutais, mas parecem brincadeiras de criança diante de uma câmera de gás.

Quando não se dá para acabar com o problema esmagando formigas, o negocio é passar para o veneno direto no formigueiro. Terei pesadelos só de pensar.

Lagartixa

2010-05-20T14:46:00.000-03:00

Tinha acabado de voltar de uma pelada e fumado maconha antes de pegar o elevador (coisa que não combina perfeitamente com fumo). Mas não acredito que o futebol e o baseado tenham a ver com as aventuras de uma lagartixa. É que quando abri a porta do elevador no térreo uma lagartixa muito apressada entrou junto. Mas passou a viagem inteira (que durou muito, dado meu estado entorpecido) morrendo de medo de mim e se escondendo nos cantos – coisas próprias a uma lagartixa.

Quando saí do elevador, olhei com calma a porta fechar. Ela não vai saber voltar, de forma alguma. E se isso iniciar uma desesperada busca por seus pais? Ela era tão pequenininha. Tentaria sair e descer pelas escadas? Acharia que o décimo segundo andar é o térreo e ficaria louca ao ver que seus companheiros tinham sumido. Ou talvez encontraria uma nova lagartixa. Abri a porta mais uma vez e olhei para ela. Escondeu-se ainda mais no canto. Não pareceu se preocupar com nenhum semelhante, embora eu saiba que assim que esquecesse o medo iria querer voltar para onde estava. Naquele momento ela só queria sobreviver. Olhei mais um pouco e, como não me custava nada, apertei o botão do térreo. Assim ficaria mais fácil de encontrar as outras lagartixazinhas. Em casa não consigo parar de pensar naquela coisa amarelecida e gosmenta passeando de elevador. E na festa do reencontro, é claro.

Literatura Erótica

2010-05-18T01:11:00.000-03:00

Quem entra nos próximos meses no blog vai se deparar com várias referencias sobre literatura erótica: assunto da minha monografia para ser entregue no fim do ano. Para começar vai um vídeo foda feito pelo programa entrelinhas. Detalhe para os péssimos comentários de Marcia Tiburi e os ótimos comentários da crítica literária e professora da UFF Eliane Robert Moraes. De Crepax a Sade e Bataille tudo uma delícia. Preparem a imaginação e mãos a obra (literalmente). Abaixo vai o programa exibido na Tv Cultura.

Entrelinhas - Literatura Erótica

O POÇO E O PÊNDULO

2010-05-13T18:36:00.000-03:00

Acabei de ler O Poço e o Pêndulo, conto de Edgar Allan Poe. Já tinha uma coletania de contos dele que comprei num dos sebos por trás dos Correios, na Guararapes, mas não tinha lido ainda. Folheando a revista bravo Cem Contos Essenciais da Literatura Universal, vejo Poe em terceiro lugar. Daí corri para ler o conto e me deparo com uma escrita tão contagiante quanto tenha que ser a literatura.

Em sua teoria, Poe justifica o gênero conto pelo efeito de pegar o leitor de uma só vez, como que dar uma rasteira, derrubar no chão. “Como o romance não pode ser lido de uma só sentada, ele não proporciona, é claro, a imensa força derivada da totalidade”, como é o caso do conto. E que forca, que choque. No conto vamos acompanhando o sofrimento de um homem que se encontra numa total escuridão, torturado por um pendulo que se aproxima cada vez mais e ameaça cortar seu peito. Nesse sufoco ele traça os mais desvairados pensamentos e angustias, fazendo com que o leitor sinta-se também ameaçado. Mestre do terror e pioneiro no gênero policial, Poe nos faz entrar num mundo denso e cheio de trevas, mergulhamos num texto como se mergulhássemos nas trevas: esperamos a morte ou a salvação, ansiamos desesperadamente pelo fim da dúvida.

TEXTO EM PDF

Ilustração de 1935 de William Mortesen para o conto de Poe

Passagem

2010-05-08T15:32:00.000-03:00

Tropeçou na calcada e caiu. Lembrou do pai: - engula o choro! Então engoliu o choro e foi para o trabalho.

Pedro que se ajeite

2010-05-06T21:32:00.001-03:00

Estava na biblioteca tentando ler um texto Benjamin sobre Baudelaire. Tarde pela metade e uma luta intensa contra o sono. "Pedro! Pedro, você foi longe demais"! A menina que não aparentava ter nem oito anos de idade entrou gritando. "Venha cá, agora"! Pedro ficou parado. Eu ri, ri baixinho, e depois pensei. Parei de rir. Quem falou isso? Ouvi ecoando pela sala uma voz de novela das oito. Pedro que fique parado mesmo: para ela fazer o papel de malvada e tirar uma arma daquela bolsa rosa de rodinhas falta pouco.

Bá Moon

2010-05-04T00:58:00.000-03:00

Seis janelas abertas ao mesmo tempo. No momento que eu escrevo, vejo a entrevista com Gabriel Bá e Fábio Moon ao vivo pela internet no Roda Vida, uma tela que mostra os bastidores, outra mostra o Caruso desenhando ao vivo e outra, o público fazendo comentários em tempo real. Uma janela do MSN aberta e outra do Word escrevendo. Sabe mesmo o que é, amo pra caralho isso de tecnologia.

E a entrevista foi muito boa. Já tinha ouvido falar bastante nesses dois. Logo logo leio qualquer coisa deles.

Café Colombo

2010-05-03T18:46:00.000-03:00

Conto meu que saiu no site do Café Colombo. Descobri hoje, depois de dois meses. hehehe. Para te dizer que sou azul. Entrem la e deixem seus comentários. E isso e somente isso. agora vou.

Blábláblá

2010-05-02T18:13:00.002-03:00

E tenho pensado que com esse cinema todo essa música toda essas artes gráficas computadores e tudo que vem para ser inventado ainda hoje pela madrugada, a literatura não pode ser somente literatura. Tem que gritar rasgar viver mais, não serve para simples entretenimento (o que tira peso enorme), não cola como uma piada sem pretensões, não pode ser atéia ou crente, tem que ser tudo e não ser nada. Nesses tempos de tudo está acontecendo, a literatura se salva sendo muito rock and roll, esquece aquele blábláblá e vamos fazer das letras movimento. E o que aparece de modernista nisso ai, é e não é. Um texto fácil sim senhor porque ninguém quer ficar lidando com a dificuldade do escritor. E talvez já tenha algumas muitas coisas escritas sobre isso, mas eu não quero. Me redescobrir, reinventar, explodir explorar.

E depois de escrever esse texto, encontrei uma reportagem legal no site do Mojo Books falando sobre a Blooks, exposição sobre literatura na era digital, de curadoria de Heloisa Buarque de Holanda, uma das pessoas mais fodas a frente disso tudo.

Quase um Twitter

2010-04-27T02:08:00.001-03:00

Enquanto meu twitter não fica pronto, venho fazer minicomentários seguindo o fluxo de pouquíssimos caracteres sobre coisas que estou me deliciando agora mesmo.

Deixo o link do meu amigo Brecht, fotos das mais incríveis e uma visao apaixonada da apaixonante Berlim.

Noticia animadora: Daniel Galera se juntou com Rafa Coutinho e vem uma Grafic Novel fantástica por ai. Reportagem aqui.

Hoje vi um filme absurdo surpreendente e mais e mais. Recife frio, de Kleber Mendonça Filho.

E já sei que isso tudo não caberia no twitter, mas é amor demais meu deus muita coisa demais mesmo. e até.

Dizer o que?

2010-04-26T18:20:00.000-03:00

Tanto e tanto tempo sem postar nada aqui a agora uma reclamacao: foda-se as operadoras de internet. Depois de um mes sem conexao, venho aqui dizer que estou de volta e que vem novidades por ai, site novo, pensamentos novos, vida nova, uma festa orgia perpétua.
Agora ouvindo o cd da Karina Buhr. Telekphonen, muito bom!

Ich weiß nich was ich sagen soll.

Joana

2010-04-06T15:33:00.000-03:00

Vejo que nada aqui pode dar certo, gritou Mateus, e no mesmo instante abriu a gaveta pegando cigarro e fósforos. Joana alcançou o controle na mesa de cabeceira e ligou a televisão. Tudo que tinha que fazer era fechar a mala e entregar para mim - falou, soprando logo em seguida a fumaça pela janela - e mesmo assim você se atrasa. Joana manteve os olhos perdidos na televisão.
Rabiscava um pedaço de papel em cima da escrivaninha. Todas as luzes do quarto estavam acesas e o som da televisão encobria a ofensa recíproca do silencio. Tinha o rosto enrugado por franzir a testa e soltar fortes baforadas pela janela, seus óculos escorregavam e depois voltavam para a base do nariz com a ajuda do dedo. A sola do sapato preto de couro batia no piso de madeira encobrindo o silencio entre uma fala e outra do repórter.
Joana pegou um comprimido na bolsa, engoliu-o com ajuda do copo de água que sempre tinha a seu lado e continuou assistindo as notícias. De repente ela apertou um pouco os olhos, abrindo-os ainda mais em seguida, e fechou as mãos, nervosa. Mateus jogou o cigarro pela janela e, atento a televisão, sentou-se ao lado dela na cama. Cacete, Mateus falou meio vago, prolongando-se mais na segunda sílaba. Nós podíamos estar mortos, continuou, aproximando suas mãos da de Joana. Ela baixou os olhos e com uma voz pesada, pediu desculpas ao marido.
O avião em que eles iam viajar tinha acabado de sofrer um acidente. Nenhum corpo tinha sido encontrado até então. Apagaram as luzes do quarto, deixando somente o abajur, desligaram a televisão e se meteram de baixo dos lençóis, abraçados e com os olhos fechados.
No meio da noite Joana se levantou e foi ao banheiro. Os cabelos, cor de caju, desarrumados, as unhas descascadas, as costas inclinadas, pesadas, os ombros acompanhando a profundidade do pescoço. Tudo podia ter ido embora: a chance de parar de tomar os remédios, de não pensar mais em morte e estar tão morta a ponto de não ter reação alguma, de sair para fazer compras, de não ir ao médico e sim dar uma volta no parque a qualquer momento do dia, a madrugada não ocupada com palavras-cruzadas e sim com um carinho qualquer no marido, os cabelos penteados, as unhas feitas, o corpo todo verticalmente convincente, encontro com amigos, saídas para jantar, a vontade de ter vontade de tudo isso. E o espelho.
Levou as malas para a sala e foi à cozinha. Preparou o café da manhã e arrumou tudo na varanda. Esperou Mateus aparecer.
- Bom dia.
- Bom dia – falou enquanto sentavam-se à mesa, tudo estranho.
- Porque não vamos de carro? – Joana perguntou antes de um gole de café, os olhos voltados para a xícara.
- É muito longe. O que te deu, ficou com medo por conta do acidente?
Confirmou com a cabeça.
- Eu achava que você escolheria estar naquele avião, – falou e esperou alguma reação dela – é bom te ver com vontade de viver – completou sorrindo.
Joana segurou sua mão e sorriu de volta.
Depois de comerem, arrumaram tudo e pegaram as malas. As passagens de avião ficaram em cima da mesa.
Uns poucos caminhões iam ficando para trás juntos com os prédios cada vez mais distantes e algumas casas à beira da estrada. Tudo era bastante verde naquela época do ano e o céu estava azul, com umas poucas nuvens. Seguiam em linha reta, com o sol que subia à frente fazendo os olhos arderem. Mateus com os óculos escuros. Joana tinha os dela nas mãos e encarava a luz quase que em êxtase.
O sol já tinha cumprido metade do seu percurso quando eles pararam para almoçar. Mateus desceu correndo a tempo de abrir a porta de passageiro. Joana sorriu e agarrou seu braço a caminho do restaurante. Sentaram-se numa mesa para duas pessoas. O garçom se aproximou e estendeu o cardápio. Sorriu agradecendo, observou as opções e, quando o garçom ia dar as costas, ela o chamou.
- Salada, por favor, - falou sem nem esperar qualquer opinião – e suco de laranja para nós dois.
- Você sabia que carne demora umas oito horas para ser digerida?
- Não – respondeu irônico.
- Esses restaurantes de estrada deviam advertir os clientes quanto a isso. Alguém que come uma imensidão de carne vermelha não devia sair para dirigir depois.
- É tão bom te ver feliz assim.
Fez como quem não ouviu e continuou:
- Salada, suco, até peixe, é a combinação perfeita. Saímos bem alimentados e leves como se nem tivéssemos comido.
Mateus sorriu e se levantou para ir ao banheiro. Quando voltou, o pedido já tinha chegado.
- O suco não está bom?
- Uma delicia. Mas coloquei um pouco mais de açúcar no seu por que sei como você gosta.
Os dois brindaram.
- A sua volta!
Comeram tudo e agora sorriam, braços levemente deitados sobre a mesa coberta com toalha de plástico. Pedaços de palito em forma de pá de lixo: um mistério, como tirar o lixo da pá mexendo somente dois palitos? Mateus divertindo uma criança, Joana pensando no lixo.
- Me deixa dirigir o resto do caminho.
- Voce sabe que não pode dirigir tomando esses remédios.
- Mas ontem nem tomei. Me sinto tão bem.
Saem abraçados do restaurante. Joana rodando a chave do carro no dedo indicador.
Olha sempre em frente, a imensidão reta da estrada, árvores que ficam para trás, um carro ultrapassado, mais uns minutos depois e outro carro ultrapassado e outro, as duas mãos no volante e o pé firme no acelerador, as árvores que passam cada vez mais rápido enquanto Mateus dorme no banco ao lado.
Um homem, que caminha pelo acostamento, vê quando o carro sai da pista e se choca contra uma árvore.

Um cachorro atravessa a rua

2010-03-16T03:55:00.000-03:00

As duas patas negras e traseiras dão impulso, as dianteiras o jogam para frente e, logo quando tocam novamente o chão, freiam e mudam de direção, e aquele corpo negro, esticado e agitado, desvia do carro antes mesmo que o motorista o perceba, as patas firmes no chão e num impulso - o corpo todo contorcido, os olhos desviados para todos os lados– dá de encontro com uma bicicleta que vem como um raio gigante, um pneu de trator capaz de dividi-lo em dois; e então mais impulso nas patas traseiras e um pulo para o canto faz com que desvie e corra ainda mais, e mais ainda quando outro carro, vindo do lado oposto da rua, se aproxima, um último pulo e tudo desacelera do outro lado da calçada, enquanto um homem, também negro em suas duas pernas, o enxota dali com gritos e ameaça de pau: rosnam um para o outro em desaforo de lutadores selvagens.

Nao sou menino, sou bixo

2010-03-10T03:07:00.000-03:00

"- Sai da chuva menino
e eu encantado com a ideia de viver numa folha de caderno que um lápis de crianca vai riscando e ao riscar a página risca-me também, a camisa e os sapatos molhados a minha pele verdadeira, sou um escaravelho, uma cobra; uma largatixa de muro, nao saio da chuva porque nao é comigo que falam dado que nao sou menino, sou um bixo"

Antonio Lobo Antunes em Que cavalos sao aqueles que fazem sombra no mar?

Eu entre nós

2010-03-08T23:19:00.000-03:00

Eu tudo complicado. Eu espelho e reflexo. Eu rio e mar. Eu violência. Eu covardia. Eu um traço inconstante atravessando a folha, gritos indecifráveis no meio da noite. Eu metáfora, tudo imagem. Aguardo a luz do sol contemplando a lua. Quem? Eu. Escondo-me porque sou vário. Escondo-me no pronome. Antes fosse uma mesóclise. Revelar-me-ia.

Como se fossemos o veneno

2010-03-07T18:54:00.001-03:00

- Por quê?

eu te pergunto, e,

- O que?

você me responde, e ficamos estancados sempre; esquece, deita leve tuas costas nas minhas, deixa teus cabelos enroscarem nos meus, sai para dar uma volta e sente a brisa da manha, eu fico a fazer o que deve ser feito, arrumo a festa e recebo toda a gente, estejamos prontos, não pensemos nas horas que sucedem a festa, agora mesmo fingimos não perceber,

- O que?

e não perceber bastaria se pudéssemos passar essas horas eternizados, como se ninguém ainda se tivesse ido, como se fosse o garçom a nos trazer mais uma taça de chanpagne, mas não é, somos nós a catar os restos, adiando as horas que sucedem as horas até não restar mais dúvidas de que na verdade,

- O que?

na verdade somos os ratos.

Sim, apenas sim

2010-02-19T00:44:00.002-03:00

Jazz é o som ideal. Você já percebeu a sombra de dois corpos nus num quarto só com luz de velas? Sabe como são dois corpos nus à luz de velas? A sombra na parede, a música, jazz, tem que ser jazz, mais uma vez a perfeição de notas escorrendo suave pelas veias refletidas na parede, um orgasmo branco e preto vacilante invadindo o teto, contornando cada agudo do sax com os olhos fechados. Música, somente música. As sombras são as notas, tudo que sobra é o resto, resto de mim em você, você em mim, noite, toda noite à dentro, toda a forma das letras distribuídas no papel como sombras cambaleantes na parede improvisando, um lapso de sentimento pingando como sangue, escorrendo do corte na mao, o que sai é álcool cigarro vida suspiro tesao paixão por tudo, amor, o que sai do corte no dedo, na nota precisa do sax que parece ser tocado por deus, que ultrapassa o som e cai ali na parede, sim, as sombras vacilantes, notas de amor: por todo o toque, tateando, toque de sangue e lagrimas, já não sei distinguir o estar bêbado e o não estar bêbado, a dança frenética ou estar parado,dormir ou correr pelado no frio, não saber distinguir as lagrimas do sangue, a diferença entre escrever e viver, instante, aquele momento, a vida toda resumida a uma única nota transbordando em sombras vacilantes na parede, a vela, o papel. Por não saber distinguir a sombra na parede e a sombra no papel. A vida da vida. Por não saber ser e dizer sim, apenas sim.

Falo com ela

2010-02-16T23:03:00.001-03:00

Escrevo com o corpo em estado vegetativo. Moldado pela água, disperso. Um filme todo sensível e envolvente como se tudo fizesse parte de uma novela, onde se vibra e, com a pancada, vem o choro. Fale Com Ela, de Almodóvar (2002), já é um clássico, e eu já o tinha visto em seu lançamento. Mas existe ai toda uma aula de como se fazer cinema, de como se escrever um roteiro foda (Oscar de melhor roteiro original), de como tratar com sensibilidade as loucuras existentes em nos mesmo. De como repensar todas as certezas e depois repensá-las mais uma vez.

Temos ai Caetano Veloso e referencia a Tom Jobim. Temos um filme mudo que toma a cena, que muda de forma drástica toda a sequencia da historia. Fico agora sem muitas palavras. Nao quero descrever o enredo. Somente imagens que dançam dentro de mim, como se seguissem na água. Aceito o conselho. Falo com ela.

No Passaran

2010-02-14T23:19:00.000-03:00

Na dúvida entre a farra e a atitude política, agi por impulso e fui conhecer o carnaval Alemao. Saímos em grupo de Dresden no sábado ás quatro horas da manha e chegamos em Köhn (Colonia) ás três horas da tarde, depois de várias mudanças de trem, insônia, cerveja e conversas. Não posso dizer que conheci realmente o carnaval daqui, mas as horas bebendo no frio serviram para sentir que não é nada tão ruim, e a se pensar na frieza normal do alemão, a animação virou a madrugada. Nada de blocos e mais blocos de rua como em Olinda, de uma multidão espremida para ver um show no Marco Zero, nem nada desse tipo; mas pudemos ver o sol nascer com pessoas indo e vindo de todos os lugares e fantasiadas dos pés a cabeça (literalmente, para dar conta do frio). E depois de duas noites seguidas sem dormir, mais dez horas de trem de volta para casa!

Quando fui preparar alguma coisa para comer, encontrei minha vizinha. Ela me perguntou o que eu tinha feito no sábado e daí eu disse que tinha ido para Colonia. Depois das inevitáveis perguntas sobre as diferenças entre o carnaval na Alemanha e no Brasil (vamos sempre ser reconhecidos como o pais do carnaval, o que não é em nada ruim), ela me disse do bloqueio á manifestação nazista aqui em Dresden. Como já passou, não quero me arrepender de nada. Foi e pronto. Mas o que houve aqui é tão foda e agora me pego pensando na importância que tudo isso terá daqui pra frente. É que dia 13 de fevereiro, é o dia em que Dresden foi bombardeada no fim da Segunda Guerra, por motivos que até hoje não são muito bem explicados, já que a Saxonia não era uma área importante do ponto de vista bélico e a Alemanha já estava derrotada. A cidade foi quase que totalmente destruída e nesse dia 13 foram os sessenta e cinco anos desse bombardeio. O que acontece é que o neo-nazistas escolhem esse dia para sair em rua em atitude que eles intitulam de luto por conta do “holocasuto” que ocorreu aqui. As atitudes de extremo nacionalismo são de se temer, já que o partido neo nazista teve uma importante parcela dos votos. Foram 5000 neo nazi em passeata esse ano, e 10000 anti nazistas em bloqueio para impedir que a passeata avançasse. Houve alguns feridos, confusão, mas os neo-nazi não avançaram e, como aconteceu em outras cidades da Alemanha, a idéia é fazer com que eles não voltem aqui nos próximos anos.

Where is my love?

2010-02-07T12:59:00.000-03:00

As portas estao todas fechadas e vem qualquer vontade de tranca-las. A mao treme na fechadura. Rigido. Confuso. Nosso relogios acertados diferentes. Cat Power Where is My Love lembrando qualquer coisa boa. Luz de abajur, fumaca de cigarro, garrafas espalhadas, o dia amanhecendo e corpos semi-nus aguardando sem pressa a hora de dormir.

O sol aparecendo, deixando tudo colorido, e nós voltando a noite, fechando a cortina, nos escondendo nos lencois, nos apertando para deixar espaco vazio na cama.

(Con)fuso. Nosso relogios ajustados diferentes. Minha cabeca à frente, aguardando sem pressa a hora de dormirmos juntos, depois do sol nascer. É quando vemos que esta tudo tranquilo.

A vida é um sopro

2010-02-04T13:34:00.000-03:00

Estava sentado no mesmo café que há um tempo atrás fui, Coffee and Cigarettes, e lá se pode, como já se espera pelo nome, fumar e beber café. Pode-se beber café ou qualquer outra coisa, e ficar horas escrevendo, analisando as pessoas, pensando sobre elas, anotando qualquer coisa.

Hoje estava lá para ver um filme (também tem cinema), e por isso nao me demorei muito no café. Fui assistir ao filme do Niemeyer, A Vida é um Sopro. Inacreditável, mas está passando aqui na Alemanha, e com o som original em portugues, legendado em alemao.

Assim que sentei, tive uma ansia enorme de escrever, mas me contive. Detive-e na quantidade enorme de pessoas que chegavam, nas tacas de vinho por todos os lados, em todos ansiosos pelo filme brasileiro que estava por comecar. É inegável o orgulho que dá em ser, provavelmente, o unico na sala que nao le as legendas, a vontade que dá de dizer, olha lá, é ali que eu moro, é de la que eu venho.

Na verdade, tudo fui se dissipando no decorrer do filme. Mesmo sendo interessante ver as ótimas declaracoes do Niemeyer, o filme na está bom, perde completamente o ritmo e fica parecendo ter uma infinidade de horas, quando na verdade tem apenas uma hora e meia.

Guardo entao, disso tudo, a emocao daquela sala lotada e a felicidade de pensar que tudo tem que ser aproveitado pois, como disse Niemeyer, a vida é um sopro.

Tinta escorrendo pelo papel

2010-01-30T00:04:00.000-03:00

É uma febre qualquer
calma
me dá sempre
que fico muito tempo sozinho e o silencio comeca a me incomodar

daí fico mais calado
agarro minha perna quase para rasgar

cinco da manha
alguma luz
calo-me ainda mais
fecho os olhos
tudo que é frio
borbulha no corpo
explode
desmembra

tinta escorrendo pelo papel

Excesso e exagero

2010-01-27T22:14:00.000-03:00

Tudo acontece de madrugada, é onde tudo na vida gira. Pelo menos na minha. Vida. Acontece que separar o vida por um ponto pode dar um efeito legal, e utilizar a palavra acontece uma frase depois mas com sentido diferente também. Pode dar um sentido diferente (hehe).

É brincando assim que se vê tudo que a literatura tem de mais foda (não dizendo que isso que eu fiz acima seja alguma coisa foda). E pensando nessa fodisse toda, nesse potencial de exagero criativo é que fico a madrugada inteira pensando, escrevendo e lendo: não consigo parar, é esse o motivo da minha eterna insônia. E agora estou dividido: penso-me como escritor ou como estudante de sociologia. Quero me pensar como os dois. Ou melhor, como um escritor que tem uma monografia pela frente. E o assunto? Ninguem sabe. Ou sabe? É pensando desesperado que se chega em algo novo. O que eu quero? Literatura. Loucura. Arte, excesso. Coloco Foucault no meio e mais meia dúzia de gente que eu adimiro. Já estou chegando em algum lugar. Daí descubro um artigo (inicio de algo que acho que não foi ainda colocado para frente) de Jonatas Ferreira, professor das melhores disciplinas que paguei na faculdade. O Corpo e o Excesso na Literatura. E está ai tudo misturado, iniciado, passo daí a sonhar com uma obra literária em formato de monografia, uma monografia em escrita literária, algo foda, sem duvida e assim espero. Um ano pela frente e as coisas chegam em algum lugar. Adicionei dois links novos de blog: Que Cazzo é Esse? De Jonatas, Cyntia e mais alguns professores de sociologia da UFPE e de Antonio da Mota, também da mesma faculdade: sociologia? Que nojo? Nem tanto, existe gente que se salva, e gente muito boa.

Abaixo tem o link de um vídeo muito foda e engraçado. History of Sexuality

Dois mil e dez

2010-01-06T21:17:00.000-03:00

Só para dizer que existe algo vivo aqui, algo que pulsa e que nao pára e que, portanto, nao tem mais tempo para escrever, 2010 comecando em todos os lugares do mundo, rodando tudo que é canto e descobrindo em cada lugar lugar algo de novo, mesmo sendo sempre mais fundamental olhar para si, vivendo familia, vivendo rafa, viagens e tudo mais, os olhos vermelhos cansados precisando dormir, ainda vadio pela frente, depois de portugal e espanha, viena, budapeste, praga e londres, de volta a dresden, mesmo nao sendo minha casa, descansar, e vem tudo para se escrever e pensar, descansar respirar, um 2010 mais espiritual, uma vida inteira mais espiritual: nao me vem escritas mas me vem leituras, esse ano ja foram Invertendo Papeis, de David Lodge (no comeco parecia chato, mas me impressionou muito e me deixou louco para ler novamente) e o Pequeno Principe (O Principizinho, na versao portuguesa), lindo lindo, cada parabola, cada frase.

Fico aqui, enfim, com o desejo de que tudo possua a tudo, no sentido mesmo do principizinho que possui a rosa e que a considera, por isso mesmo, diferente das cinquenta mil rosas num unico jardin. E como em Invertendo Papeis:

CENA I

Close no computador

Rapaz sentado para de digitar, da um suspiro e volta-se para a camera.

Som de teclas digitando. Depois, silencio.

CENA II

Rapaz apaga a luz, deita-se no chao e dorme.

Silencio.

Fecha a luz.

FIM.

Lugar comum

2009-12-02T10:22:00.003-03:00

Tento fugir do lugar comum mas já não posso. Não posso mais escrever no teclado do computador: apaixonei-me pelas folhas do Moleskini e pela tinta preta que cai suave da caneta.

Não posso fugir do lugar comum. E há pouco, ao falar do Lobo da Estepe e da frieza alemã, tentei, mas não pude. Não consigo fugir da sensação gostosa de acordar, pegar a bicicleta e pedalar até a natação. Sair da natação e pedalar ate o super mercado, encher a bolsa de compras e ir até em casa, isso tudo sem o mínimo medo de ser roubado no caminho, sem nem pensar que isso é possível. Dormir à tarde e depois meter o computador na bolsa e vir até a biblioteca, ficar aqui até meia noite e novamente voltar pedalando para casa, tranquilo.

Não dá para negar toda essa diferença absurda de qualidade de vida que se tem aqui. Estamos, no Brasil, afundados em tanta desgraça e por mais que se fale nisso o tempo inteiro, nos livros jornais nas ruas, por mais que isso seja óbvio, só agora consigo realmente sentir essa diferença, morando nessa porra de país certinho e tranquilo. Fico feliz por nós brasileiros conseguirmos rir tanto de nossas desgraças, mas invejo tanto isso tudo que se tem aqui.

Não posso fugir do lugar comum, do grito de raiva por viver numa merda de país injusto e tão cruel. Impossível sair do lugar comum. Neste exato momento, odeio o meu país. Somente neste exato momento.

Quando se deve parar, parar

2009-12-01T21:37:00.004-03:00

Quando se deve parar, parar. E tem tantas coisas nas quais deveriamos nos concentrar e essas coisas no fim se resumem a nos mesmos, o que ao mesmo tempo é muito dificil. Deixo aqui um texto que Samuel me mandou. O texto é um pouco grande mas vale muito à pena ler. E quem quiser ler mais: Ensinamentos sobre o amor, de Thich Nhat Hanh. Um dos livros mais lindos que ja li.

Parar, Acalmar-se, Descansar e Curar-se
Thich Nhat Hanh

Existe uma história zen sobre um homem e um cavalo. O cavalo está galopando rapidamente, e parece que o homem que cavalga se dirige a algum lugar importante. Outro homem, em pé ao lado da estrada, grita: "Aonde você está indo?" e o homem a cavalo responde: "Não sei. Pergunte ao cavalo!" Esta é a nossa história. Estamos todos sobre um cavalo, não sabemos aonde vamos e não conseguimos parar. O cavalo é a força de nossos hábitos que nos puxa, e somos impotentes diante dela. Estamos sempre correndo, e isso já se tornou um hábito. Estamos acostumados a lutar o tempo todo, até mesmo durante o sono. Estamos em guerra com nós mesmos, e é fácil declarar guerra aos outros também.Precisamos aprender a arte de fazer cessar — parar nosso pensamento, a força de nossos hábitos, nossa desatenção, bem como as emoções intensas que nos regem. Quando uma emoção nos assola, ela se assemelha a uma tempestade, que leva consigo a nossa paz. Nós ligamos a TV e depois a desligamos, pegamos um livro e depois o deixamos de lado. O que podemos fazer para interromper este estado de agitação? Como podemos fazer cessar o medo, o desespero, a raiva e os desejos? É simples. Podemos fazer isso através da prática da respiração consciente, do caminhar consciente, do sorriso consciente e da contemplação profunda — para sermos capazes de compreender. Quando prestamos atenção e entramos em contato com o momento presente, os frutos que colhemos são a compreensão, a aceitação, o amor e o desejo de aliviar o sofrimento e fazer brotar a alegria.Mas a força do hábito costuma ser mais forte do que nossa vontade. Dizemos e fazemos coisas que não queremos e depois nos arrependemos. Causamos sofrimento a nós mesmos e aos outros, e de forma geral produzimos grande quantidade de destruição. Podemos ter a firme intenção de nunca mais fazer isso, mas sempre acabamos fazendo de novo. Por quê? Porque a força do hábito (vashana) acaba vencendo e nos levando de roldão.Precisamos da energia da atenção plena para perceber quando o hábito nos arrasta, e fazer cessar esse comportamento destrutivo. Com atenção plena, temos a capacidade de reconhecer a força do hábito a cada vez que ela se manifesta. "Alô força do hábito, sei que você está aí!" Nessa altura, se conseguirmos simplesmente sorrir, o hábito perderá grande parte de sua força. A atenção plena é a energia que nos permite reconhecer a força do hábito e impedi-la de nos dominar.Por outro lado, o esquecimento ou negligência é o oposto.Tomamos uma xícara de chá sem sequer perceber o que estamos fazendo. Sentamo-nos com a pessoa que amamos mas não percebemos que a pessoa está ali. Andamos sem realmente estar andando. Estamos sempre em outro lugar, pensando no passado ou no futuro. O cavalo dos nossos hábitos nos conduz, e somos prisioneiros dele. Precisamos deter este cavalo e resgatar nossa liberdade. Precisamos irradiar a luz da atenção plena em tudo o que fizermos, para que a escuridão do esquecimento desapareça. A primeira função da meditação — shamatha — é fazer parar.A segunda função da shamatha é acalmar. Quando sofremos uma emoção forte, sabemos que talvez seja perigoso agir sob sua influência, mas não temos força nem clareza suficientes para nos abstermos. Precisamos aprender a arte de respirar, de inspirar e expirar, parando tudo o que estamos fazendo e acalmando nossas emoções. Precisamos aprender a nos tornar mais estáveis e firmes, como se fôssemos um carvalho, e não nos deixar arrastar pela tempestade de um lado para outro. O Buddha ensinou uma variedade de técnicas para nos ajudar a acalmar corpo e mente, e considerar a situação presente em toda a sua profundidade. Essas técnicas podem ser resumidas em cinco estágios:
Reconhecimento: se estamos zangados, dizemos "reconheço que a raiva está dentro de mim".
Aceitação: quando estamos zangados, não negamos a raiva. Aceitamos aquilo que está presente em
Acolher: abraçamos a raiva como faz uma mãe com o filho que chora. Nossa atenção plena acolhe a emoção, e só isso já é capaz de acalmar a raiva e a nós mesmos.
Olhar em profundidade: quando nos acalmamos o suficiente, conseguimos observar profundamente para entender o que provocou a raiva, ou seja, o que está fazendo o bebê chorar.
Insight: o fruto do olhar profundo é a compreensão das causas e condições, tanto primárias quanto secundárias, que provocaram a raiva e fizeram nosso bebê chorar. Talvez ele esteja com fome. Talvez o alfinete da fralda o esteja machucando. Talvez nossa raiva tenha surgido quando um amigo nos falou em um tom ofensivo, mas de repente nos lembramos de que essa pessoa não está bem hoje porque seu pai está muito doente. Continuamos a refletir dessa forma até compreendermos a causa de nosso atual sofrimento. A compreensão nos dirá o que fazer ou não fazer para mudar a situação.
Depois de nos acalmarmos, a terceira função da shamatha é o repouso. Suponha que alguém nas margens de um rio joga uma pedra para o ar e a pedra cai no rio. A pedra afunda lentamente e chega ao fundo do rio sem esforço algum. Depois que a pedra chega ao fundo do rio, ela descansa, deixando que a água passe por ela. Quando sentamos para meditar podemos nos permitir repousar da mesma forma que essa pedra. Podemos nos deixar afundar naturalmente, na posição sentada — repousando, sem fazer esforço. Temos que aprender a arte de repousar, permitindo que nosso corpo e nossa mente descansem. Se tivermos feridas em nosso corpo e em nossa mente precisamos repousar para que elas possam por si só se curar.O ato de se acalmar produz o repouso, e o descanso é um pré-requisito para a cura. Quando os animais selvagens estão feridos, eles procuram um lugar escondido para deitar, e descansam completamente por muitos dias. Não pensam em comida nem em mais nada. Apenas descansam, e com isso obtêm a cura de que precisam. Quando nós seres humanos ficamos doentes, nos preocupamos o tempo todo. Procuramos médicos e remédios, mas não paramos. Mesmo quando vamos para a praia ou para as montanhas com a intenção de descansar, não chegamos realmente a repousar, e voltamos mais cansados do que partimos. Temos que aprender a repousar. A posição deitada não é a única posição de descanso que existe. Podemos descansar muito bem durante meditações sentados ou caminhando. A meditação não deve ser um trabalho árduo. Simplesmente permita que seu corpo e sua mente descansem, como o animal no mato. Não lute. Não há necessidade de fazer nada nem realizar nada. Eu estou escrevendo um livro, mas não estou lutando. Estou descansando. Por favor, leiam este livro de uma forma alegre e relaxante. O Buddha disse: "Meu Dharma é a prática do não-fazer."1 Pratiquem de uma forma que não seja cansativa, mas que seja capaz de proporcionar descanso ao corpo, às emoções e à consciência. Nosso corpo e mente sabem curar a si mesmos se lhes dermos uma oportunidade para isso.Parar, acalmar-se e descansar são pré-requisitos para a cura. Se não conseguirmos parar, nosso ritmo de destruição simplesmente vai prosseguir. O mundo precisa imensamente de cura. Os indivíduos, comunidades e países estão cada vez mais necessitados de cura.
(Thich Nhat Hanh. The heart of the Buddha's teaching - transforming suffering into peace, joy, and liberation:the four noble truths, the noble eightfold path and other basic Buddhist teachings. Broadway Books: New York, 1999.)

Lobo da estepe

2009-11-30T01:50:00.002-03:00

Escrever e escrever. Mas o que? Nao sei. Apenas isso: pensar e ser.

Contamino-me por Harry. Pelo lobo da estepe. Lobo selvagem, isolado, vivendo nos campos desertos e frios, na Estepe. Um livro de palavras tristes mas para cima, envolvente. Onde a única saida é o humor, o riso. É a isso que estamos todos condenados. E se nao percebemos isso em vida? Tudo bem, rimos da desgraca e deixamos para a proxima.

É bem curioso esse livro ter sido escrito por um alemao. As pessoas sao tao frias aqui, o riso fica sempre por ultimo e somente no canto da boca. Ontem me falaram que houve uma discussao numa sala de aula em que uma alema que morou nos Estados Unidos falou bem do costume de se perguntar como a pessoa está quando se encontra alguem conhecido na rua.

- Mas isso nao faz sentido, é falso. As pessoas nao querem realmente saber como voce esta. Perguntam por perguntar.

Foi a opinicao de quase todos na sala. Entao penso: sera que é melhor da um simples oi, um comprimento seco qualquer? Um outro alemao ja me veio elogiar os brasileiros pelo abraco ao encontrar amigos, pela "mente aberta", segundo suas palavras. Entao trocamos o comprimento seco pela hipocresia gostosa do "como vai voce". Escolhemos o riso e nos encontramos cmo Hermann Hesse, com a descoberta de que o humor é a única saída.

Lembro-me disso tudo porque hoje assisti o filme, depois de ter lido o livro meses antes. Queria tanto que todos tivesses acesso a isso. Tocassem isso, de uma ou de outra. O lobo. A danca. O jazz, a música. Mozart. Goethe, todos na loucura de Harry, abracando o riso como última saída.

Nao sei como se pode viver de outra forma. Sem amor, riso, tesao pelo que se faz, como se pode viver? Fora isso nao resta nada. Sim, vamos todos dar uma enorme gargalhada.

"Amor

Humor."

Oswald de Andrade

Até que nao reste mais que o charme

2009-11-30T01:42:00.003-03:00

Numa quinta-feira à noite

As vezes me dá toda essa vontade repentina de explosão. Não escrevi ontem e hoje acho que também não irei. Pelo menos não no papel. Corro agora para o Blue Note ouvir um jazz foda e tomar cerveja. Corro. Tenho vontade de correr. O jazz vai comigo na bicicleta. E quando eu cruzar o rio Elba, lá de cima da ponte, sei que o sax vai explodir em meus ouvidos.

E mais. Amo essas folhas amarelas, minhas noites na biblioteca e madrugadas insones, tudo nessa minha vida contaminada de êxtase. Até me resto somente o charme.

"apagar-me

diluir-me

desmanchar-me

até que depois

de mim

de nós

de tudo

não reste mais

que o charme"

Leminski

Don Quixote

2009-11-24T20:16:00.003-03:00

Faz-me bem ler Don Quixote, mesmo me atrapalhando na falta de vocabulário espanhol: vou pedir para Rafa me trazer o meu Don Quixote em português. Toda loucura produzida por excesso de leitura faz um velho de cinquenta anos (as notas no livro dizem que a expectativa de vida na época era de trinta a quarenta anos) sair para viver as próprias aventuras inspirado nos livros de cavalaria.

São prostitutas que aos seus olhos viram donzelas, pedaços remendados de arma que são todos seu arsenal, um cavalo que não aguenta muita coisa, o Rocinante, e um ajudando, o Sancho Panca.

Ainda estou no inicio da leitura mas já sinto a beleza de tudo que vem a seguir. Vi em algum lugar que Dostoievski disse que ler Don Quixote já faz valer a vida. Sem dúvida existe algum de apaixonante nisso tudo.

Seguindo as pistas de K.M.

2009-11-21T12:32:00.002-03:00

Meu aniversário esta chegando. Cai numa segunda-feira. Como seria? Uma segunda-feira seria como qualquer outra. Sentado na biblioteca durante horas, lendo, escrevendo, pensando, sonhando, exatamente como faco agora, como faco todos os meus dias: o meu melhor jeito de viver. Mas essa segunda é meu aniversário. Se pudesse escolher um presente, escolheria esquecer que é meu aniversário. Simplesmente sentar na biblioteca: ler, escrever, sonhar.

- É seu aniversário! - disse-me com os olhos em chamas.

- Sim. É meu aniversário.

- "Oh, how facinating it was! How she enjoyed it. How she loved sitting here, whatching it all! It was like a play. It was exactly like a play. Who could believe the sky at the back wasn´t painted? But it wasn´t till a little brown dog trotted on solemn and then slowly trotted off, like a little 'theatre' dog, a little dog that had been drugged, that Miss Brill discouvered what it was that made it so exciting". Ah, que apaixonante e bela é Katerine Mansfield.

- Entao, senta-te e observa. Vais ter certeza que todo esse ceu mudando de cor é pintado- é o que me diz K.M.

Me consola saber que posso sentar e observar um cachorro encenando. Mas me desespero ao prever meu futuro: na segunda-feira eu serei o cachorro encenando.

I fall in love again

2009-11-18T19:19:00.004-03:00

É tao bom estar de volta em casa sem nem mesmo ter saído do lugar. É o que dá de saudade e te faz olhar para trás com os olhos voltados para frente, para tudo ques tá por vir, que é tao belo e dá uma felicidade que se sente no fundo do coracao. É pedir desculpa por estar longe e chegar no quarto com todo amor do mundo. Nao tirar o fone de ouvidos porque a trila sonora de Juno está jogando melodias para fora do contexto, tudo de beleza, aquele amor inteiro.

Don´t you remenber you told me you love me baby?

Só a luz do abajur.

Long ago. So far away. i fall in love again.

Escrever e viver. Amar. Vivo escreve amo cada vez mais. Passado, presente, futuro. Tudo calado, posto em palavras, o gozo de se brincar com a linguagem. De se brincar com o amor. De se amar. Viver isso tudo com os olhos vidrados em qualquer coisa.

I love you. I really do.

Ser

2009-11-15T19:17:00.001-03:00

Olha lá minha letra tremula, meu punho vacilante, olha la a loucura toda do mundo, ah sim. Amo a idéia de viver em todos os lugares, experimentar todas as pessoas do mundo, amo a vida, a arte, a loucura possível na arte, a escrita suave e corrida, amo Clarisse, amo o Caio, Cazuza, amo o mar e o frio, a ressaca do álcool circulando por minhas veias, essa luz de velas fazendo sombra pelo caderno inteiro.

Sabe como são dois corpos nus à luz de velas? A sombra na parece, a música, jazz, claro que sim, tem que ser jazz, mais uma vez a perfeição de notas escorrendo suave pelas veias refletidas na parede, um orgasmo branco e preto vacilante invadindo o teto, contornando cada agudo do sax com os olhos fechados. Música, somente música. As sombras são as notas, tudo que sobra é o resto, resto de mim em você, você em mim, noite, toda noite à dentro sim eu lembro do que Joyce escreveu ou pelo menos de como ele escreveu O que? Como? Toda a forma das letras sim distribuídas no papel como sombras cambaleantes na parede improvisando por um lapso de sentimento pingando como sangue, escorrendo do corte na mao, o que sai é álcool cigarro vida suspiro tesao paixão por tudo sim Amor o que sai do corte no dedo, na nota precisa do sax que parece ser tocado por deus, que ultrapassa o som e cai ali na parece, sim, as sombras vacilantes, notas de amor: por todo o toque, do tato, toque de sangue e lagrimas, lagrimas inocentes e nocivas, estoy muy boracho, ou pelo menos estava, já não saber distinguir o estar bêbado e o não estar bêbado, de já não saber distinguir a dança frenética de estar parado, o sono do correr pelado no frio, as lagrimas do sangue, por não saber a diferença entre escrever e viver, instante, aquele momento, a vida toda resumida a uma única nota transbordando em sombras vacilantes na parede, a vela, o papel. Por não saber distinguir a sombra na parede e a sombra no papel. A vida da vida. Sim, por não saber, sim, ser e dizer sim apenas sim.

Resignificando

2009-11-13T01:35:00.001-03:00

Me releio e me redescubro. Devoro sempre. O cigarro a madrugada a vida tudo. Devoro tudo. Me recignificando, me revivendo, ah sim, que saudade dessas madrugadas boemias. Bebado dentro de mim.

Where is the road, jack?

2009-11-05T23:14:00.003-03:00

Pensamentos numa aula de literatura americana:

Se kerouak tivesse vivo e escutando todas essas besteiras que se fala sobre ele: todo um ar académico escondendo a exitacao de viver e escrever On The Road. ah sim!, se ele estivesse aqui estaria se rindo. É a manhana´s life style. Let´s go fuck on the beach.

Esquecer toda essa porcaria. Vejo que o estudo de literatura depende da paixão de quem o faz, e se afasta da arrogância académica de quem o define.

Como falar de literatura sem limitá-la? Eu não sei. Mas lembro que Lourival Holanda o faz muito bem, e com paixão. Leminski também o sabe.

Amsterdam

2009-11-01T19:01:00.001-03:00

Indo para Amsterdam

Chegamos a Amsterdam depois de muita aventura. Já que era isso que eu queria, veio tudo de bom tamanho, mesmo que eu escreva isso mal tendo pisado na terra das loucuras.
Há vinte e cinco horas atrás estávamos eu, Brecht e Rodrigo saindo de Berlin com uma carona que achamos pela internet. O cara era muito gente boa e mestre em fazer cigarros com uma mao so enquanto a outra pegava o volante. Hey men, On The Road novamente! Here is Dean Moriarty.
Um pouco de tentativa de conversa em alemao e um cochilo e assim iamos ate que uma porra de um barulho estranho me atrapalhou no treino para fazer cigarros como o cara no bando de motoristas. Scheiße! Scheiße! E ele para o carro. Scheiße! Scheiße! Daí ele começa a chutar os pneus do carro, se jogar no chão, se levantar, correr, sei lá mais o que ele fez. Sei que chovia. E ele nos obrigou a ficar na chuva, atrás da grade de proteção que separava da estrada. Daí tentou ligar para o reboque mas não tinha credito e então emprestei meu celular, que também não tinha credito, então ele conseguiu ligar do celular de Brecht. Passamos mais uma hora esperando o reboque e nesse meio tempo propusemos que ele tentasse mais uma vez o carro e tudo funcionou normal. Ele ficou ainda mais puto, gritou milhões de Scheiße, acendou um cigarro e quando este estava prestes a apagar ele já acendia outro, e ríamos muito e tiramos foto do carro quebrado, e ele so andava e gritava. Infelizmente era alemão demais e não quis arriscar continuar a viagem. Chegou o reboque e custou 106 euros! Entao soubemos que não daria mais para ir para Amsterdam naquele dia. Ele nos deu o complemento de dez euros para que pegássemos o trem das 5:15h. Claro que não íamos ficar parados ali a madrugada inteira. Chamamos o Rico para ir conosco, corremos no posto de gasolina e enchemos as bolsas com garrafas de vinho e cerveja. Ele não bebia. Não mais. Tinha bebido descontroladamente durante vinte anos! Rodamos mais para saber onde passaríamos a noite. Rico ficaria conosco já que tinha gasto tudo no reboque e tinha que esperar a mãe depositar dinheiro para ele no outro dia de manha.
Fomos ao cassino, entramos na internet, Mc Donalds e tudo mais. Quando já estávamos desolados, descobrimos no ponto de ônibus uma espécie de hostel fantástico. Exatamente quatro bancos do tamanho de camas protegidos contra o frio. Ficamos ali, abrimos vinhos, colcamos Arctic Monkeys pra tocar. Antes disso não sabia se ficava puto por estar um bagaco ou feliz pela aventura. Quando Rafa me ligou e contei isso pra ela, escutei: “que massa, amor!”. A ficha caiu e o vinho também. Falamos besteira ate as três da manha até que Rico disse que ia dormir no carro e daí nos deitamos nos bancos de dormimos ate as cinco e meia.
Pois é, perdemos o primeiro trem! Daí então fomos tomar café na Mc e resolvemos que iríamos pegar carona na estrada mesmo, Kostenlos. Fizemos plaquinhas, danças e tudo mais. A manha inteira e nada de caronas. Alguns sorrisos e umas caras feias. Não serviu. Conseguimos duas vagas pela internet por quinze euros. Eu fui de trem. Resultado é que saiu dez euros mais barato para cada um, chegamos um dia depois e já temos muitas historias para contar. Oh yeah baby, tudo no fim da certo. Agora sinto o cheiro de Amsterdam.

Voltando

Acabo de entrar no ônibus para Berlin. Viagem de volta e as coisas todas acontecendo bem lentas. Ou rápidas demais. Novamente estou ouvindo Sonic Youth. Semana que vem eles fazem show em Berlin e provavelmente eu não vou. Na minha cabeça ainda andam luzes vermelhas e todas aquelas loucuras que se passam na Red Light Distric. Todos os Coffee Shops e o cheiro de maconha em cada esquina, as prostitutas em vitrines.
Tenho então que falar de Amsterdam, mas de qualquer forma nunca consigo ser direto em nada que seja posto no papel. Sei que é mesmo um choque dobrar uma esquina e se dar de cara com uma mulher quase nua lhe chamando para entrar no quarto com ela. São tantas negras, orientais, gordas, velhas, mulheres maravilhosas tiradas das capas das revistas, todas pelo mesmo preço: mínimo de cinqüenta euros por vinte minutos. E tantos e vários turistas nojentos do mundo inteiro berrando e se sentindo totalmente másculos por ter qualquer mulher que queira às suas mãos. E Amsterdam é tanto essas coisas, que soa totalmente falso. Nada faz sentido ao se deparar com turistas que se sentem na obrigação de enlouquecer com drogas sem nunca antes as ter experimentado. É o lugar mais falso e mais misturado que vi ate hoje. Negros vendendo drogas ou desfilando riqueza ao lado de loiras de rabo empinado, os turcos de sempre nos Kebab´s, mulçumanos, espanhóis, brasileiros, os os sulamericanos e orientais e sei lá mais o que.
Voltando. Depois de tanto sufoco chegamos a Amsterdam e pegamos logo o trem para o Harlem. Ficamos nossa primeira noite na casa do Jam, que conseguimos atraves de um site chamado Couchsurfing, onde as pessoas conseguem casa de graca para ficar em qualquer lugar do mundo. E la era bem quente e confortavel e bonito e ja sabiamos que ele era gay, por informacao de um amigo de Brecht que ja tinha se hospedado la, e é claro que entramos um pouqco desconfiados e ate agora nao sei se ele estava interessado em sexo ou so em receber pessoas amigavelmente. O olhar e todo o aspecto eram minimamente estranhos mas de qualquer forma fomos muito bem recebidos e passamos a noite bebendo otimos vinhos australianos e comento pizza ate nao aguentar mais, tudo pago por ele, e falamos de tanta coisa que nem necessitavamos falar, so para que o tempo passasse, falamos de todas as coisas que as pessoas que nao tem nada em comum falam, como o clima, as estacoes do ano, o Brasil, a Holanda e o resto do mundo, e chagamos, nao sei muito bem como, no papo de Mauricio de Nassau e dominacao Holandesa em Recife, e a semelhanca das cidadades e todas essas coisas que nao pretendo mais voltar a falar. Fomos direto para a cama e apagamos feito criacinhas ate a outra manha com uma batida na porta e um ingles estranho no entresono pedindo para que apressassemos porque ele iria viajar e tinhamos que deixar a casa. Tomamos banho e a mesa do cafe da manha estava posta e comemos pao e tomamos cafe com mais um pouco de conversa, pelo menos o maximo que o sono permitia.
Saimos daquela casa e mais uma vez estavamos perdidos, sentimento meio hippie de, em que porra de lugar vamos dormir hoje?!, cada noite num canto, de uma estacao de onibus para uma super casa e de la na rua novamente. Tinhamos que ligar para Gregor mas o celular nao pegava. O negocio era se aventurar e entao seguimos de volta para Amsterdam, guardamos nossas malas na estacao e fomos dar a primeira volta pela cidade. Existe uma empresa por aqui que organiza um free tour. O guia sai explicando tudo e no final a pessoa da quanto quiser, tipo gorjeta. Encontramos o ponto de saida e fomos com o grupo. A explicacao era em ingles, mas um ingles tao dificil que o alemao parecia brincadeira de crianca. E a guia era super empolgada que ate dava vergonha dela, enquanto todos estavam serios e de cabeca baixa ela dava pulos e gritos e tudo o mais que a fazia parecer num circo. Rodamos umas tres horas sem entender muita coisa e estavamos novamente sem rumo e fomos no supermercado coprar sanduiches e comemos na escada da frente com mais um monte de gente e pombos por todos os cantos catando os restos das comidas. De la rodamos atras dos famosos coffe shops e umas duas horas depois escolhemos um e nos sentamos e pedimos um grama da maconha mais barata que custava oito euros e cinquenta e fumamos ela pura, para somente depois descobrir que todos ali misturavam com fumo normal. E ficamos tao loucos e passamos a tarde rindo e rodando por ai e chegamos a um pub de estudante em que estava rolando clone de cerveja e bebemos mais um tanto e o resultado ja era brecht dormindo numa cadeira e uma cerveja derrubada no chao e dali resolvemos que iriamos para a casa de gregor. Compramos uma porra de passagem carissima por oito euros e cinquenta e chegamos o Leiden (onde Gregor mora, a cinquenta quilometros de distancia) e estavamos mais uma vez perdidos e dali rodamos mais uma hora tremendo de frio para chegar na casa de Gregor quase as quatro da madrugada. Mais um vinho, mais um baseado e conversamos por quase duas horas enquanto eu falava com rafa na internet. As seis ja nao aguentavamos mais nada e apagamos ali pelo chao. O resto do dia dormimos quase todo e a noite saimos novamente para Amsterdam. Quem quer dar uma de esperto se da mal. Entao nao compramos bilhetes e nos separamos no trem para o caso de se alguem passar pedindo bilhetes pegar um de nos, dividiriamos a despeza. Foi exatamento o que aconteceu e tivemos que para quarenta e dois euros de multa, mas a noite ainda prometia muito mais e fomos fumar mais e rodar pela Red Light District e por toda aquela falsidade que existe ali e passamos a fazer parte daquilo e rimos a noite inteira nos coffee shops e bebemos cerveja carissima e depois fomos para uma festa em que todos dancavam enlouquecidamente e nao se dava nem para andar direito e varias pessoas mal encaradas esbarravam e fazia cara feia e eu me sentia totalmente expulso dali e sem entender nada e compreendi alguma coisa quando percebi que minha camera ja nao estava na minha pochete (ainda bem que ela so custou trinta e nove euros) e entao foi la para fora tomar um a logo estavamos dormindo no trem de volta e chegando em casa. Tinhamos somente o sabado para conhecer o que nao tinhamos conhecido e de qualquer forma nao conhecemos quase nada porque chegamos em Amsterdan ja bem tarde. Demos voltas e entramos na casa de Anne Frank. Para quem ja leu o livro é bem interessante. Vimos onde tudo aconteceu nos dois anos em que ela e mais sete pessoas se esconderam e vimos depoimentos do pai dela, que sobreviveu à Auschwitz e vimos partes originais do diario e essas coisas que se ve em museu. Depois partimos para mais umas voltas e coffee shop, e bolos e trufas e essas coisas que se experimenta em Amsterdam e tivemos entao que partir, mais nove horas de viagem e chegamos a Berlin. Eu e Rodrigo ainda fizemos a proeza de perder o onibus para Dresden e somente agora, as quatro da tarde, é que estamos à bordo. De volta para casa!, se é que posso falar assim. Voltarei em Amsterdam ainda, nao esperando a loucura toda que se espera de Amsterdam, ja que nao é difereten de nenhuma loucura em outro qualquer lugar do mundo, muito pelo contrario, sempre mais e mais falsa. Quero voltar para ver a beleza que vi tao pouco, os canais que cortam a cidade por todo canto, o museu de Van Gogh e todas as coisas que Amsterdam tem que a fazem foda, menos loucura forcada e mais e mais vida para sentir. A viagem valeu pela viagem, e muito. Depois de dormidas na rua e tentativas frustadas de carona, de muita aventura e tanta coisa acontecendo, parece que faz um mes que sai de casa, mas volto depois de oito dias com a cabeca cheia de coisas. Sento agora para processar tudo.

Longa viagem noite à dentro

2009-10-29T09:22:00.004-03:00

Quase uma da manha e o sábado parece totalmente perdido: os olhos, a boca, toda expressão, tudo, um sábado com cara de domingo.

Estava jogando computador com Pedro e o telefone toca "E ai, ainda podem me ajudar?". Era Teresa e ela queria ajuda para levar uma cama ate o apartamento novo dela. É claro que meus olhos brilharam. Aventura? Vamos logo. Vesti uma roupa, esperei Pedro se trocar, chamamos Rodrigo e encontramos Teresa no caminho. Para onde? Eu não sabia. Dai fomos descobrindo coisas que Teresa não tinha deixado claro. A cama estava dentro do prédio que a amiga dela morava, no subsolo, quase de frente à um Pub que, por ser sábado a noite, estava lotado.

O resto de tudo que acontece foi totalmente surreal e engraçado. A cama pesava muito e era enorme. Pegamos ela quase sem aguentar, passamos na porta do pub, na frente de um bando de bêbados incrédulos entre um gole de cerveja uma jogada de tótó e uma cama deslizando quase às duas da manha. Subimos um andar de elevador e esperamos no hall até que um casal que fumava na saida do prédio voltasse para o pub. Dai saímos em disparada ate a estacado de trem mais proxima. Ahan! Trem sim senhor. Esperamos quarenta minutos tirando foto, fumando, falando besteira, e quando o trem chegou nos deparamos com vários olhares estranhos e sorrisos. Foi perfeito, o trem parecia ter sido feito para transportar uma cama. Descemos quatro estacoes depois e pegamos um outro trem que ia até a casa de Teresa, na Neustadt. Esse trem nao tinha sido feito para transportar camas. Contamos com a simpatia de um casal de alemaos que nos deu a dica de por a cama inclinada e durante o caminho tentou descobrir que língua era aquela que estávamos falando, passando pelo francês e espanhol que os dissemos que era português. Tiramos fotos o caminho inteiro e ainda escutamos uma mulher no celular contar que estava vendo uma cama! no trem! e ainda montada!

Descemos na Albertplatzt e chegamos ao prédio de Teresa. Dali então eram mais seis andares. De escada, é claro! Não poderia ser tão fácil. Chegamos ao apartamento quase as quatro da manha. Arrumamos tudo e fizemos um macarrao para comemorar. Ah. não queria mais nada de uma madrugada de sábado.

Escrevo isso segunda à noite. Estou na biblioteca. Já tinha até me esquecido de falar que maravilha é isso aqui. Dá para se perder na imensidão de salas e prateleiras. Abre todos os dias, inclusive domingo. De segunda à sábado fecha somente à meia noite! Antes que seja terça eu saio daqui.

O amor é importante, porra!

2009-10-27T15:33:00.003-03:00

De repente descobrimos que alguma coisa nos foi importante. enquanto alguém pixava aquilo em São Paulo, talvez não pensasse que eu, aqui do outro lado do mundo, na Alemanha mais precisamente, acho que não pensava, enfim, que eu estaria pensando nele.

Vi na TV algum comentário sobre isso, alguma vez. Quando estava copiando esse texto do caderno para o computador, dei uma procurada no google e vi que existem varios outros post falando disso. Quem passa despercebido toma um susto com uma pixacao em letras agressivas que diz O AMOR É IMPORTANTE PORRA. A contradição e a proximidade entre o amor e a porra Todo o sentimento do mundo. Sim, porra, o amor é importante. Escutem que colocou isso, me escutem também, escutem qualquer grito desesperado. O amor é importante, porra!

Esperando Godot

2009-10-22T12:53:00.007-03:00

Não é engraçado pensar que tudo isso é uma brincadeira? Que nunca deixou de ser? E como pode ter surgido qualquer forma de brincadeira, literatura, arte, filosofia, qualquer coisa que se define lúdico ou abstracto, como qualquer dessas coisas podem ter surgido se não for uma copia perfeito do que pensamos ser o mundo?

Isso tudo parece ate meio adolescente, coisa de quem acabou de ver uns filmes loucos e ouvir Pink Floyd pela primeira vez. Mas não dá para pensar outra coisa. Estou aqui numa aula cheia de alemaos, ouvindo o professor falar alguma coisa sobre monges copistas e Gutemberg, e finjo copiar a aula enquanto escreve besteira no meu caderno.

Eu poderia tirar a roupa e sair correndo pelado pela sala gritando G-U-T-E-R-B-E-G ou poderia levantar a mão e, como estou na ultima fila do auditório, todos olhariam para mim, e dai eu faria algum comentário do tipo Você é um gordinho muito engraçado, e provavelmente ninguém enteria nada e eu me passaria por louco.

Tudo isso faz parte da grande brincadeira que é a vida. O humor é mesmo a única saida. É bom lembrar disso para não levar a vida tao a serio.

Terminei de ler um grande livro de Samuel Becket. E estou, como Vladimir e Estragon, esperando Godot. Imóvel, paralisado, tomado pelo tédio. Não é um tédio de não ter o que fazer, mas algo próximo de nem querer fazer. Por isso escrevo. Agora ha pouco levei uma queda filha da puta da bicicleta, rolei duas vezes, meu pescoço quase partiu, e levantei sem nem saber onde estava e como a mãos e joelho fodidos. Sinto-me doente, e tudo hoje tem dado tao errado. Mas que cacete, fico aqui então esperando Godot. E mesmo com a garganta fudida, vou acender um cigarro. Revolta contra si mesmo, auto-sabotagem.

Tudo azul, todo mundo nu

2009-10-21T10:14:00.004-03:00

As roupas estao todas espalhadas pelo chao. Sim, e tem calca em cima da cadeira e o edredon todo enrolado em cima da cama. Estou. Muito enrolado. Ressaca da noite de ontem. Hoje o despertador tocava, tocava. Nao dei a minima atencao a ele. Nao tinha como, sim, claro que eu queria ser pontual. Mas ele tocava e tocava e entrava e saia do meu sonho e nao sei bem de nada. Ate que levantei. E ja era quase tarde. E corri para pegar pelo menos uma aula, ja que tinha perdido as outras duas. E coloquei qualquer roupa, bebi meu copo de leite, peguei minha bike, coloquei The Killers para tocar e fui. Pedalava e lembrava. Ou tentava lembrar. E tentava achar o predio. Perguntei, me perdi, rodei e enfim chegou no lugar. Sala 501 da putaquepariu. Abro a porta quase uma hora atrasada e esta tendo aula de polones! Sim, a minha aula de literatura foi ontem, o idiota. Ha! Almocei e voltei ouvindo Strokes (sabe que assim lembro mais de voce, amor).

Tudo, todo baguncado. Mas fui la, pedalando, maos dentro do bolso por causa do vento frio, Strokes tocando e eu. Eu estou feliz. Tudo errado e eu estou feliz.

Uma tarde azul por aqui

2009-10-16T12:55:00.003-03:00

Estou aqui ouvindo Chet Baker. Poderia estar ouvindo Nina Simone. Tomando café. Fumando. Escrevendo. Lendo.

Sim, isso me lembra alguma coisa. Lembra meu quarto. Minha vida. Sinto saudade de rafa. Sinto saudades de escrever e ler ate nao aguentar mais e ler mais um pouco e pensar e ficar deprimido e sair para beber em qualquer bar do recife falando minha lingua com pessoas que me entendem e enfim.

Tudo aqui esta bem. So tirei uma tarde para pinta-la de azul.

Berlin drogada e prostituida

2009-10-15T15:16:00.003-03:00

Novamente nao dormi quase nada. Dez pessoas dentro de um quarto abafado contra o frio aterrorizante de Berlin. Levanto ainda quase escuro, tomo meu banho e faco todas essas coisas que se faz ao se levantar, ou pelo menos quase todas, porque geralmente as pessoas acordam com fome e atacam qualquer coisa na cozinha. Agora estou na cozinha, mas so tenho comigo o Clube da Esquina tocando no mp3 player, e papel e caneta, longe dos que acordam prestes a sair.

Estou aqui mais calmo. Diferente da semana passada, (quando visitei Berlin com a excursao) comeco a sentir Berlin. O cheiro e as pessoas de Berlin: comeco a gostar de Berlin. Muito menos casinha de boneca do que eu imaginava, e louca, sim, mas uma loucura ainda por conhecer.

Ontem tive uma sensassao que nem entendo ainda (claro que é por isso, sempre, que coloco tudo no papel). Todos podem achar que foi o campo de concentracao que visitel. Ta bom. Tudo la é muito forte. Pegamos o trem e viajamos prai uns quarenta minutos e entao sente-se sair da cidade, todas as coisas perdem as cores, o que vive é o preto e branco do cinema, é o que para mim significa entrar num trem entulhado de judeu e ir morrer num campo de concentracao. Fomos na Sachenhaus (nome do campo de concentracao) e la de inico é tudo muito bonito e na porta tem a frase classica Arbeit Mach Frei (trabalho liberta). E pode-se ver tralhas pesadas que eram arrastadas por quem trabalhava ali, e varias casinhas distantes e entao comeca-se a pensar num numero insuportavel de gente trabalhando ali naquele frio. E daí entao entramos nos lugar onde eles dormiam, e é igual A Vida é Bela. Tudo entulhado. Umas plaquinhas na frente das salas explicam que eram duas fontes de agua gelada para vinte pessoas tomarem banho ao mesmo tempo e em alguns minutos, e as privadas eram coladas umas nas outras e so podiam ser utilizadas ou no inicio do dia ou no fim do dia, isso depois de trabalhar umas quatorte horas sem descanso. E tem a sala da tortura e tudo o mais que se imagina de um campo de concetracao.

(fiquei com preguica de tentar inverter as imagens) Ai sao respectivamente o lugar do banho e as privadas.

Quando estavamos nos onibus de volta, conhecemos um velhinho que estava ali por nao ter nada para fazer e ajudava todos os turistas perdidos falando em ingles, espanhol, alemao, frances e sei la mais o que, e tinha sido enfermeiro durante a Segunda Guerra na Eslovenia (ou algum outro lugar parecido).

Entao voltamos para o centro e durante umas voltas nos deparamos com uma ocupacao onde algumas pessoas moravam, com uma grafitagem foda em toda a fachada do predio e uma lojinha em baixo em que é so levar alguma coisa sua e trocar por alguma coisa que estivesse la, mas como so ficava aberta ate as 20h, tivemos que deixar para uma proxima vez a visita. De la, fomos para a Weinrei. Se paga dois euros pela taca de vinho e dai serve-se à vontade, deixando para pagar o quanto se acha que deve pagar no final da noite. E a musica era otima, ouvimos ate bossa nova e tudo mais, com varios ambientes coletivos onde conhecemos uma porrada de brasileiros que moram em Berlin. Depois de termos enchido a cara de vinho, pagamos cinco euros cada um e fingindo nao entender a cara feia do dono, seguimos nosso caminho.

Para minha sorte, o trem que iamos pegar ja nao passava e entao tivemos que ir ate outra estacao e depois fomos parar na Zoo. Quem ja leu ou assistiu Christiane F. 13 Anos Drogada e Prostituida? Pois é, me tremi. E nessa hora rafa me ligou (cade voce aqui, amor?!). A mesma estacao em que ela e o namorado se prostituam. Minha adolescencia toda sendo relembrada ali. Li o livro e fiquei encantado com todo aquele mundo louco de drogas, a Sound, mais drogas, rock, e nessa época comecei a ouvir Nirvana e experimentei meu primeiro cigarro e comprei camisas pretas de banda e tudo isso que se faz e realmente continue perplexo com a ideia de que estava esperando um onibus exatamente onde Christiane e seu namorado Detlev se prostituiam e compravam drogas e tudo mais. E quando o onibus chegou eu me sentei la tras, coloquei David Bowie para tocar no maximo e fui. Sou, sempre, de qualquer forma. Comeco a me apaixonar por Berlin. Aos poucos Berlin passa a ser realmente Berlin. Ou pelo menos, a minha Berlin. Uma Berlin com ainda treze anos. Drogada e prostituida.

Primeiro dia de neve

2009-10-15T08:31:00.003-03:00

Venham todos olhar pela janela! Nao da pra reconhecer? Sim, é só colocar a mao pra fora e sentir, como se fossem gotinhas levinhas levinhas de agua da chuva. Mas tem a cara branquinha. Sim, é neve. Ha! Aqui acontece tudo no susto. Semana passada fazia uns quinze graus e agora quando acordo e abro a cortina, me deparo com flocos brancos caindo do céu. Puta merda, tenho medo do que vai acontecer daqui um mes.

Estou aos poucos passando as anotacoes da viagem para o computador e logo menos elas estao postadas aqui. Enquanto isso, vou colocar o aquecedor no maximo e ficar aqui curtino a tarde no meu quartinho, criando coragem para ir à aula a noite.

Primeira aula

2009-10-12T15:32:00.002-03:00

Primeira aula que assisto aqui na Alemanha e esta realmente foda pra entender. Porem, tudo se pode enteder por sinais e o professor parece ser daqueles simpaticos e bem humorados, mas ao mesmo tempo chato com relacao a cobranca. Aula, é claro, é de literatura. Gegenwartliteratur. Algo do tipo literatura contemporanea. Todos riem e as pessoas conversam umas com as outras. Nada é tao diferente assim do Brasil, a nao ser a menina que esta do meu lado, sentada no chao, com o caderno na mao e um cachorrinho que fica o tempo inteiro rodando e mordendo sua bolsa. Tudo muito natural. Ninguem olha estranho pra ela. Ta be, podemos dizer que nada é tao Brasil assim. nao vi ninguem sair pra ir no banheiro! ohhhh! Muito menos atender celuluar. Mas quando o professor fez alguma concessao com relacao a prozo de entrega de trabalho (nao entendi nada e provavelmente nem vou entregar isso) todos bateram nas mesas. Ha, tudo muito engracado.

Fiquei lembrando de Lourival Holanda, das poucas aulas que assisti. Quando estamos aqui fora, percebemos que os nossos professores sao os melhores.

Cheguei ontem de viagem e tenho varias coisas escritas. Vou postar quando me sobrar um tempinho e um tanto de paciencia.

Enquanto olhava a pagina em braco

2009-09-29T16:40:00.000-03:00

Percebo agora que faz um grande tempo que nao escrevo aqui. Mas meu caderno tem bastante páginas preenchidas com a tinta preta da caneta que ganhei de Marcela.

Resolvi voltar aqui por uma serie de motivos, e o que seria escrever senao tentar entender o que se passa na nossa cabeca e ao mesmo tempo fazer disso algo belo. Pois pronto. Me coloquei aqui na frente do computador para ler Miguel Souza Tavares, por inidicacao de Samarone Lima. Coloquei Piazzolla para tocar e ja ia fazer um cigarro. Da pra perceber qual o clima disso tudo, ne? Pensando, entao, resolvi que deveria levar adiante meu projeto de fazer os relatos do tempo em que estou aqui. Como sempre sou mais instrospectivo, acho que isso tudo vai sair somente de dentro, talvez as paisagens nao tomem muito espaco. Mas nao importa, de qualquer forma. Tambem agora nao estou com paciencia para falar do que fiz ou deixei de fazer. Talvez mais tarde. Quero agora voltar para minha leitura. E meu cigarro. E meu tango.

Berlin sem ser Berlin

2009-09-26T17:22:00.000-03:00

Cheguei agora de Berlin e. Ah. Na verdade nao fui para Berlim. Fui fazer turismo em Berlim, o que torna as coisas bem diferentes. Acordar cedo, pegar onibus, milhoes de maquinas fotográficas por metro quadrado, mochilas, chineses, japoneses angolanos sulafricanos, brasileiros (em todo lugar do mundo existe muito muito brasileiro) e sei la mais que gente de que pais. E maquinas e mais maquinas. E monumentos e minha completa falta de paciencia.

Chegamos e ja vimos o palacio do governo, ou um lugar qualquer em que a primeira ministra faz suas reunioes e etc, nao sei dizer bem porque alem da guia falar em alemao, como eu dizia, sem paciencia para flash de manha cedo. De la fomos no Brandenbuger Tor, que é um dos lugares mais famosos da alemanha e se pode ver facilmente no google imagens. De la fomos nos Alexanderplatz. La pode-se falar em algo minimamente engracado. As eleicoes alemans ocorrem amanha (domingo) Uma praca enorme. De um lado um comicio da extrema esquerta. Pelo menos assim eu acho, porque alem de eu ter me identificado bastante com os cartazes e as pessoas (tinham fotos de jesus cristo de pau duro e pessoas bizarramente vestida por todos os lados) tinha varias frases com Links (esquerda) e Feminismus. Tava passando para o outro lado da praca e um dos milhoes de policias me abordou e perguntou o que eu e meu amigo estavam fazendo indo pra la. So disse que estava com o grupo de turistas e ele deixou passar. Sera que minha barba tem me dado como esquerdista. Hun... De qualquer forma, espero que sim.

Depois foram mais e mais turistadas. Torre de tv que foi construida pelo governo comunista no lugar de uma igreja que foi bombardeada na guerra. 10 euros para subir. Ficamos em baixo mesmo. Depois fomos ver o muro. Ta certo. É somente uns pedacoes de muro que nao vale mais nada. De qualquer forma existe ainda o simbolo. Esquerda e direita. Se pode estar nos dois lados com as pernas abertas.

Ta. Ja nao tinha mais folego para andar. Ser turista canca e nao é assim tao bom. Voltamos para o onibus e umas tres horas depois estou em casa. Ainda sem maquina. Portando sem foto.

Vale a expectativa para as proximas idas a Belim. Nada de monumento. Mais pubs, mais shows, mais noites loucas e dias de sono. Ta bom. Posso ir ate num museu de arte aqui e outro ali. Mas de ressaca, porfavor.

É que o verde nao demora muito por aqui

2009-09-25T19:50:00.001-03:00

Eu tenho coisas muito mais importantes para escrever nesse momento mas de qualquer forma o que importa é ter vivido: cada sentido como um cego tateando num quarto.

Prefiro entao falar de coisas mais verde-claro, ou qualquer cor que de sentido a algo que radia felicidade. Na Pragastraße, a rua aqui na frente que tem shoppings, lojas e monte de gente passando, nessa rua em que todo mundo passa rápido, ou devagar demais olhando para as vitrines, ali mesmo tinha um cara tocando, tipicamente com a caixa do violao aberta para receber moedas e uns cds para vender. Eu ia ali passando despercebido mas ele era so um e tinha um bumbo, chimbal, violao e gaita, e tocava tudo ao mesmo tempo e cantava muito muito bem e todas essas coisas que te fazem parar e ficar ali meia hora sem acreditar que o sujeito esta tocando naquele frio por uns trocados (se bem que cada cd dele era em media 15 euros e dava pra ver na caixa do violao no minimo uns 70 euros). Nessa hora sinto muita falta da minha maquina fotográfica.

O que mais tenho de verde-claro para falar. Da minha janela, talvez. É que agora quando olho para ela posso ver tres plantas lindas que comprei hoje. Cada uma por um euro. Estao aqui do meu lado e nelas há bastante verde-claro.

No mais: aqui está tudo azul, comigo ta tudo em paz.

Eu nao sei do que estou falando

2009-09-22T12:41:00.000-03:00

É sim, ou qualquer coisa que nao. Vai aos pouquinhos e para, mas é sempre uma parada estratégica e no fundo de tudo, sim, eu sei o que estou fazendo. To balancando a cabeca ouvindo rock, to benbendo para me acabar, e sei la o que, de qualquer forma nada deve acabar antes da hora em que realmente deve acabar, e no fim das contas somente eu sei do que estou falando (segredo para voces: eu nao sei do que estou falando).

Exigindo rocks

2009-09-17T14:10:00.001-03:00

Ouvindo caetando cantando Rocks e pensando que tu é genia gata etecetera e sei la mais o que, qualquer coisa que faca sentido com essa frase. E escuto caetano e morro de saudades do show dele que fui pouco antes de sair dai. Lembro dos sorrisos e abracos que dei durante o show e das lagrimas e tudo mais. Ele é genio gato e etecetera.

Enquanto escuto caetano e me arrumo para sair penso que quero encher a cara mesmo, ou sei la, talvez voltar mais cedo. A noite é sempre indecifravel. Indecifravel mas deve ser digerida totalmente, mesmo que nao cama chorando ou no chao, morto com baba de cachorro.

Queria estar colocando fotos, mas nem tenho camera ainda. Queria estar escrevendo mais, mas espero que as coisas aqui fiquem estaveis. Eu tento fazer com que todos entendam que aqui é em Dresden, e realmente é. Mas aqui dentro também, de mim, porque nao vale enganar e pronto. Quero voltar a ler, escrever, quero de volta as farras com as pessoas realmente loucas que conheco e que me fazem tao bem. Quero o abraco da familia e as vozes falando do lado de fora do quarto enquanto eu tento ficar so, mesmo nao querendo realmente.

Ah, penso em tudo. E penso também na vida qua ainda tenho para levar aqui. É a mesma vida? Mas é claro que é. Ninguem me ve passeando ai na rua. Recife – Dresden? Porra, é so pegar um onibus, tao aqui do lado que é.

Vou pegar meu trem e beber. Sim, beber é sempre preciso.

amar, verbo intransitivo

2009-09-09T19:43:00.001-03:00

É que amar é um verbo intransitivo. Nao precisa de complemento. De qualquer forma, amo mesmo assim.

Sehnsucht

2009-09-08T21:25:00.001-03:00

Nao que houvessem dito qualquer coisa do tipo, ou eu mesmo tenha imaginado. Na verdade me disseram. Eu realmente nao tinha como aos cinco anos inventar duas marcas pretas acima da boca e um grito alto apontando a mao inteira ao ceu. Mas é que eu imaginava tudo tao diferente e me surpreendi ao ver pela primeira vez na minha vida um esquilo. Sim, de verdade, realmente como se fosse um desenho animado. Entao eu fui perseguindo ele na trilha do mato. E ele continuou até uma florestinhas. Foi quando ele me olhou e deu um grito danado e saiu olhando por todos os lados procurando onde havia mais perigo, e se enfiou no meio de um monte de mato alto e de repente subiu uma árvore e novamente olhou para os lados e eu percebi que um esquilo se parece muito com um rato, so que mais peludo, dai entao eu comecei a ficar com medo dele, e ele tinha a agilidade de um macaco e pulou de galho em galho e desapareceu. Eu fiquei com medo que ele me atacasse por cima e desapareci também.

Depois que me deparei com um esquilo no meio da rua comecei a desconfiar. Talvez esse pessoal nao seja tao chato assim. E eu fui dar uma volta na Neustadt (cidade antiga) e estava sem ticket. Fui na maquina comprar e um casal de velhinhos voltaram-se para mim e a mulher me perguntou se eu nao queria um ticket que eles tinham sobrando. Era um ticket familia e eles me riram e eu ri de volta. Entao guardei comigo quentinho. E fiquei pensando naquilo. Principalmente naquele nome. Familia. Isso da saudades, sim, bastante saudades.

Bem complexo tudo isso. Percebo nos rostos que muitos, quase todos sao simpaticos, bem humorados. Talvez seja o verao. Talvez seja eu, talvez, meu coracao, nao sei. Mas eles sao magros. Uhun. Essa historia de batata, gordura, linguicas, salsichas, nada disso cola. Eles sao magros e pronto. E aqui existem milhoes de quilometros de pista de bicicleta e se pode viajar pelo pais todos com a bike. Eu e mais dois amigos estamos aqui fazendo planos de padalar ate Praga, uhun, uau, sair do pais de bike. Nao bastassem serem magros e bonitos, sao bem simpaticos. Pelos menos os que eu cruzei em sua maioria. E o cara dos correios que ja apareceu aqui duas vezes fala como se tivesse num desenho animado, fazendo todo tipo de entonacao de voz e gesticulacao possivel. E reconheceu meu nome como o ex jogador da selacao brasileira. Tá, essa historia de que Brasil para eles é futebol até agora é verdade.

Algo aqui talvez nem de para acreditar. Agora vejo, da minha janela, a lua mais bonita que ja vi. Uma ultima novidade. A palavra saudades tem traducao para o alemao. Sehnsucht. Falando com uma colega aqui ela me disse isso. “Acho que é um bom sinal, né?”. Concordei com ela.

Aqui eu morro de saudades.

Publicacao

2009-09-08T20:16:00.002-03:00

Para compartilhar com todos uma coisa ótima.

Meu conto Eu te amo, eu nao te amo foi selecionado para publicacao numa coletanea do Clube dos Escritores de Alvorada-RS e deve ser lancado na feira do livro de Porto Alegre!

obs: ando sem cedilha e tio ultimamente. Ainda estou me acostumando a esse teclado alemao.

aproveito e posto novamente o conto:

Eu te amo, eu não te amo

Não adiantava de nada seguir tentando amar. A cada tentativa, uma desilusão, tantos casos perdidos, aquelas fotos penduradas na parede do quarto, as tantas horas que passava olhando e as outras tantas horas perdidas somente pensando. Certo dia uma menina passou pela rua e olhou para dentro do meu quarto. Pensei que ela me amasse e por isso corri rua à fora, queria sentir seu corpo quente e sua pele branca de leite, imaginei seus carinhos entre o topo da minha cabeça e minhas orellhas baixas – fechei os olhos tal qual um cachorro.

Logo que entrei no seu quarto me deparei com um espelho enorme que tomava conta de uma das paredes. Uma janela imensa estava totalmente aberta. Um poster de filme francês me chamou a atenção, suas cores combinavam perfeitamente com o tanto de roupas que tinha no armário. Quando percebi sua presença, ela estava nua. Tentei fazer-lhe carinho no pescoço, beijar sua nuca, encostar sua cabeça na minha. Tentei mostrar como é bom o toque sutil dos lábios se acariciando. Ela esperou que eu terminasse com tudo aquilo e trepamos.

Depois disso nos encontramos mais algumas vezes.Não sei se por conta do trabalho ou qualquer outra coisa que lhe tomasse tempo, por um motivo qualquer, ela parou de atender minhas ligações. Fiquei abatido. E não adiantou de nada as rosas que lhe mandei. Qualquer coisa pode ser curada, disse-me ela, inclusive o amor.

Tive então que curá-lo, domá-lo e atirar tudo para fora. Isso me aconteceu numa noite em que vomitei.

Depois de limpar meu rosto, escovar os dentes, trocar de roupa, fui encontrar uns amigos que há tempos me chamavam para sair. Reencontrei todo o pessoal, gente que eu não via há muito tempo. Talvez tenha sido a bebida, e se foi, agradeço a ela. Viramos um copo atrás do outro e quando já não conseguia destinguir muito bem o que estava à minha frente, fui dançar.

Senti quando uma mulher me agarrou por trás. Joguei minhas minhas mãos para trás, por cima do ombro, e segurei seu rosto, me deliciando com o suor que escorria. Depois foram nossos cabelos emaranhados, a música impregnada e nossas linguas.

Sorríamos entre um beijo e outro, e com as bocas ainda se tocando falávamos algumas sacanagens. Me leva pra onde você quiser, ela me disse. Eu, aos tropeções, segurei sua mão e fomos correndo em direção a um táxi. Ela me parou no caminho.

Você me quer?

Querer não adiantava, ela me disse que eu tinha que merecê-la. Então eu a joguei na parede, lambi seu pescoço e fiz com que ela percebesse que era hora de partir.

Tudo que era nosso estava preparado, haveríamos de morrer de amor. Uma cama bem forrada nos aguardava. A luz do abajour estava acesa. Fechei as cortinas e quando tentei-lhe fazer carinho ela me jogou na cama, rasgou os botões da minha camisa e me disse baixinho, te quero, disse com toda demora do mundo.

Já estávamos completamente nus e começamos a transar. Perto de gozar ela susurrou em meu ouvido.

- Te amo.

Afastei então meu rosto suado do seu, ajeitei seus cabelos para trás e ao ver seu sorriso respondi que não a amava. Ela declarou ainda mais seu amor por mim e eu neguei meu amor por ela. Depois que transamos ela caiu na cama e pude ver todo seu corpo tremer. Coloquei um jazz para tocar e ficamos olhando o sol que aparecia. Eu te amo, foi o que ela me disse antes de ir tomar banho. Respondi sorrindo que não a amava

Depois que ela saiu, eu fui tomar o meu banho. Achei no banheiro um pedaço de papel com o nome dela. Voltei no quarto e perguntei o que era.

- Rasguei do exame.

Talvez ela fosse esperar que eu perguntasse que tipo de exame era, mas naquele momento ela me amava tanto que não conseguiu me fazer esperar. Disse que tinha aids. Desisti de tomar banho e ficamos na cama abraçados até pegarmos no sono.

Alguns anos depois ela morreu. Estivemos juntos o tempo todo. Quase sem força ela ainda me disse eu te amo pela última vez. Eu não te amo, foi a última coisa que ela ouviu antes de abrir um sorriso e morrer com os olhos ainda brilhantes. Alguns meses depois eu morri. E pude encontrá-la novamente. Nos olhamos da forma mais apaixonada que possa existir. Eu te amo, eu não te amo, foram as palavras que trocamos e trocaremos para sempre. Somente palavras.

Chovia muito em Sao Paulo

2009-09-06T10:57:00.001-03:00

Chuva em Sao Paulo. Chuva e um caminho imenso de luzes, pequenos e infinitos pontos amarelos que num jato danado me levam longe, de vez. Acabei de decolar. Aqui em cima nada é minha lingua. Toda poesia de um bom portgues destruidos por som de rrrr vindos do fundo da garganta.

Isso voa e treme. Treme muito. Quase nao consigo escrever. Minha letra torta, quase indecifrável. Nao sei, talvez eu de me ultimo mergulho no atlantico. É que chove muito em Sao Paulo. A tinta preta da caneta parece lágrima. Chove muito por aqui.

Eu e a aeromoca

Bandeja estendida numa quase madrugada numa madrugada inteira insone no aperto do aviao.
Bandeja estendida e ela me olhando:
- Was ist das?
- Wasser.
- Danke.
Pego o copo de agua e comemoro meu primeiro dialogo em alemao.

Decolando

2009-08-27T16:22:00.001-03:00

De qualquer forma tudo já está bastente longe, gotas e mais gotas de lágrimas penduradas do lado de fora da minha janela. E essa minha mania de escrever para estraviar o que nao aparece. Caneta Finepen que ganhei ontem de Marcela, rabiscando esse verso de revista que estava no bolso da cadeira da frente. È que estou no banco da janela e nao quero fazer com que um homem dormindo e uma mulher lendo se levantem para que eu pegue na minha mala o caderno.

O aviao da indicios de que vai cair. Essa tinta que escorre è a caixa preta. Aviso de atar cintos. Os olhos dos outros. Se eu morrer, Arnaldo Antunes vai ecoar pelo ceu no meu fone de ouvido. Dezesseis horas em Sao Paulo. Quinze horas aqui comigo e um tantas de vida por ai. Tao poucas lágrimas na carta (os olhos tremendo, molhados). Caíram no envelope azul, na letra mais linda que já vi. Na cartinha de rafa que carrego comigo (rafa e a carta). Lagrimas na carta e depois com o aviao decolando. Escutava Sonic Youth. Estou indo, agora de verdade. Agora mesmo, imediatamente. Reality Show literário. Instantaneo. Eu escreve e voce le e sente, tao imediato quanto eu. Sim, vivendo, daqui do olho, no aviao.

Meu signo é de fogo

2009-08-20T12:19:00.002-03:00

Não nasci antigamente. Hoje pela manhã pude sentir o cheiro forte e molhado da vargina da minha mãe abrindo, a dor nos olhos quando tentava enxergar algo, o gosto de sangue na minha boca. A noite me aguarda como um assassino atrás da porta.

Lembro perfeitamente de cada parto e de cada morte, tudo acontecendo enquanto eu estava muito ocupado fazendo qualquer outra coisa, as luzes acendendo e apagando, lua e sol. É que quando desço do avião corro logo para fora do aeroporto e acendo um cigarro. Necessito dos suspiros maravilhosamente cinza que ecoam na fumaça. As meninas a passar e olhar. Eu de cabeça baixa finjo que não vejo. Elas voltam, vão novamente, e ficam nessa dança sensual em que cada átomo está em constante estado de exitação pronto para a qualquer momento correr para o banheiro mais proximo, se jogar em cima da pia e fuder até a vista embaçar e os ouvidos perderem a capacidade de destinguir os sons.

Em cada aeroporto que desço tem algo de fantástico nos rostos, nas malas e no mármore do piso. Pessoas que vão de todos os lugares distribuindo sonhos. Famílias se despendindo, chorando, o terremoto que dura até o momento em que se paga o estacionamento, traz o carro de volta para casa e se senta no sofá.

É como se em cada aeroporto existisse uma alma gêmea. A surpresa milimetricamente calculada para que a estadia seja eterna. Ela me chega no ouvido falando baixinho,

-fica, meu bem, não me deixa,

e eu tão derretido, inevitável de qualquer forma, repondo que sim, que fico com ela, que aquele abraço será eterno. Da mesma forma que sua voz me chega sensual aos ouvidos arrepiando as pétalas que saem dos braços, dessa forma me chega a voz de anuncio no aeroporto dizendo

- última chamada para o vôo com destino a,

e nem me interesso, já sei o destino, venho pra mim, sempre venho para mim. E sigo então olhando naqueles olhos claros, ainda mais claros depois que lágrimas começam a lhes escorrer e invadir o rosto. Branco, brancamente lindo, liso em minhas mãos a resistir ao aperto final, beijos e mais beijos na boca, no rosto, no pescoço, susurros no ouvido, saudades sim, quero agora e somente, mas ai ela me pergunta se

- Você vai mesmo embora,

e eu tenho que dizer que sim, que a vida inteira é tão urgente, que não é o apito do trem que me faz tremer de ansiedade, não nasci antigamente. Tremo quando tenho que embarcar.

- Quero ficar

- Tenho que ir.

É que sou sagitário, meu bem.

Quando me acomodo na poltrona e sinto que as turbinas estão girando, ah sim, fecho os olhos e sonho, viajar, viajar, mas para parte nenhuma, viajar indefinidamente. Tem sempre algo de lindo no próximo aeroporto.

Como o Caio F. de outros tempos

2009-08-18T13:04:00.000-03:00

Sagitário - o Centauro
23 de Novembro a 22 de Dezembro

O centauro é uma criatura imaginária, metade cavalo e metade homem. Nas histórias mitológicas, é aventureiro e galopa até ao fim do mundo apenas pela alegria de encontrar algo novo. Nas mãos, segura o arco e a flecha. Aponta a seta a algum alvo distante, galopa em sua perseguição e quando alcança o alvo dispara-a novamente, sempre em movimento. Os astrólogos acreditam que o centauro é um bom símbolo para as pessoas deste signo, porque geralmente adoram viajar, ver novos lugares e conhecer novas pessoas. Estão sempre prontos para uma nova aventura e sempre dispostos a aprender algo de novo. As pessoas de Sagitário precisam de bastante liberdade, porque querem experimentar o mais possível da vida. Sentem-se infelizes se presos a uma rotina, e felizes quando se lançam em algo de novo. Andar é um dos passatempos favoritos dos sagitarianos, e muitos são excelentes desportistas. Têm também uma mente inquieta e aventureira, e gostam de encetar novos estudos. Muitos Sagitários interessam-se por Filosofia e pelo mundo das ideias. Gostam de se divertir e são uma alegre companhia. Sagitário é um signo de fogo, como Carneiro e Leão. Se você pertence ao signo de Sagitário, provavelmente irá descobrir que, com o passar dos anos, terá vontade de viajar. Tem uma mente activa e inquiridora, e irá sempre colocar questões sobre muitas coisas. Acima de tudo, tem uma grande confiança em si próprio, e o seu dom único e especial é a capacidade de confiar numa estrela protectora e acreditar que os seus sonhos se tornarão realidade.

Esolho o riso ao invés da cara amarrada

2009-08-18T02:35:00.000-03:00

Poderia me sentar no chão, segurar um cigarro entre os dedos e pensar em todas as posibilidades que passaram. Quem sabe naquele dia, se eu tivese enviado o texto, quem sabe, quem sabe... Quem sabe as ruas todas que andei estivessem paralelamente estacionadas à uma coisa qualquer que me daria a visão necessária para finalizar meus projetos. As nuvens que deixei de olhar enquanto prestava atenção nas formigas que me mordiam os pés. Algo que tinha escrito num outdoor bloqueado pela minha vista embaçada de bebida e alta velocidade.

Reconstruo, então: retiro o cigarro da mão. Faço do chão o vazio do céu. Ao invés da minha cara deprimida, estampo um sorriso enorme como se fossem galhos de árvore alcançando todas as direções. Abro os braços e agarro quem me passar à frente.

É que ao invés de enviar o texto, eu deixei para reescrevê-lo, melhorá-lo. A rua que eu peguei estava livre: paralela à essa teve um acidente. As formigas me sorriram de volta quando o primeiros pingos, que me cairiam no olhos, molharam minha cabeça. Não consegui focar o outdoor, é verdade. Estava, porém, muito ocupado com coisas de bêbado como dizer eu te amo para a menina que se ama e que como um milagre qualquer está sentada ao seu lado. O táxi é que ia em alta velocidade.

Tento sempre, quando as coisas parecem não correrem bem, reconstruir a realidade. Otimismo tem algo de inspirador. Aspiro todo o pó. No livro tudo sai limpíssimo.

Vamos comer caetano

2009-08-17T01:36:00.000-03:00

Certa vez, numa aula de Lourival Holanda, ele disse que so comprássemos os livros que nos fizessem ter vontade de escrever. E quando, semana retrasada, saí do cinema em Botafogo, no Rio, depois de ver Coração Vagabundo, de Caetano Veloso, não tinha papel nem caneta, liguei pra rafa e falei tudo, de emoção, de tesão, de vida, de vida, de vida, de Caetano e de mais vida e de mais paixão e de, como uma criança, eu faria coisas legais para sempre. Tentei depois escrever isso mas o blog não aceitou. Acho que ele sacou: a emoção já tinha passado (os erros de internet têm sua sabedoria).

Durante o show de hoje tive a mesma impresão. É que caê faz isso tudo tira lágrimas, arrepia, faz vibrar, e no fim de tudo vale demais, pois, como disse Lourival, ele me inspira a escrever. Se tem esse poder é porque é bom mesmo. Caetano vale à pena. Vamos, minha gente, vamos comer caetano.

Longa viagem mente à dentro

2009-08-13T01:46:00.000-03:00

Penso que a hora de partir é quando mais se apega a tudo que é de si. Cada nova roupa que jogo dentro da mala é como se estivesse me preparando para trancar-me no quarto e ficar só. Qualquer viagem é sempre destinada a si mesmo. Entro em mim e fico. Aqui, ali, acolá, serei sempre as mesmas palavras digitadas, os mesmos suspiros de desconfiança e necessidade de um abraço acolhedor, a mesma métrica e rima que percebo se repetirem em cada novo texto que escrevo, essa mesma voz que começa a engatinhar e talvez possa ser literatura, talvez possa ser vômico ou gozo, talvez seja um tropesso numa pedra ou esse jazz instigado que escuto agora. Quem sabe o frio da Alemanha me faça ter ânsia: ou de vômito ou de criação. Quem sabe o céu cinzento me faça construir cores novas. Perto de partir eu digo: meu negócio é ficar. Ao me instalar no quarto: computador na escrivaninha, livros por todas as partes, fotos, música, flores. Madrugadas que quando não forem acompanhadas de álcool serão repletas de letras digitadas, ou lidas, lembranças de quem ficou, de quem está longe do meu lugar que ainda é o mesmo só que distante. Eu aqui antes de sair do meu lugar sinto-me no meu lugar mesmo quando esse espaço esteja coberto de neve e saudade. Os olhos fechados verão ainda partes ásperas das madrugadas repletas de ânsia e solidão e ainda assim preferíveis aos dias sempre típicos dos que acordam com o sol e dormem se ele.

Viciados em Livros

2009-08-13T01:03:00.003-03:00

Estou encantado com uma nova descoberta. Quero ficar nessa cidade, não vou voltar pro sertão.
Acho que é o meu normal: descobrir as coisas despois que todo mundo já sabe e ficar abestalhado como se aquilo fosse algo caido de uma espaçonave. Pois bem, o site Viciados em Livros tem tudo que é livro em pdf. Simplesmente fantástico. E me caiu como uma luva já que na Alemanha eu não vou ter facilidade em comprar livros brasileiros (acho que eu posso usar essa expressão "caiu como uma luva", né? Já que la eu vou ter que enfrentar a neve mesmo).

- Cacete, que piadinha merda!
- Ta, eu sei, eu sei.

Adeus às traças

2009-08-10T02:31:00.003-03:00

Hoje, durante uma tarde inteira de ressaca, estive pensando em literatura. E pensei no blog e há quanto tempo eu não escrevia nada nele e enquanto eu pensava eu escrevi várias páginas somente minhas no meu caderno para que o pensamento fluisse melhor e percebi o quanto me dou bem com essas palavras que saem como uma antecipação dos meus pensamentos, organizando tudo, jorrando o que tem preso dentro como uma gozada sem controle que mela o quarto inteiro.

Pensei que o que tem me afastado da literatura últimamente (me afastado da escrita, porque as leituras continuam), o que tem me afastado é a chatisse. É o tédio que me dá ler toda essa velharia e ter que viver em mil oitocentos e sessenta só porque todo mundo diz que aquilo é que é literatura da boa (e realmente é, mas para se ler de vez enquando. Pensei que a minha relação com a literatura tem que ser a mesma que com a música ou o cinema: descompromissada, ousada, sem medo, diversão, just fun e ponto final. Pensei que tem muita e muita coisa boa sendo produzida hoje em dia, o que me deu uma ânsia danada de procurar autores novos, gente boa que tem algo para falar e que não esteja com o ossinhos guardados dentro do caixão. A literatura tem mesmo é que deixar de ser purista. Não ter medo de ser pop, de ser sensual, de ser divertida.

É isso e pronto.Literatura e vida. Literatura é vida.

Ah! Quase me esquecia de falar de um portugues que tem me enlouquecido. O tal do António Lobo Antunes (ainda vivo). O livro é Os Cus de Judas.

Eu te amo, eu não te amo

2009-07-18T16:28:00.000-03:00

Não adiantava de nada seguir tentando amar. A cada tentativa, uma desilusão, tantos casos perdidos, aquelas fotos penduradas na parede do quarto, as tantas horas que passava olhando e as outras tantas horas perdidas somente pensando. Certo dia uma menina passou pela rua e olhou para dentro do meu quarto. Pensei que ela algum dia poderia me amar e por isso corri rua a fora, queria sentir seu corpo quente e sua pele branca de leite, imaginei seus carinhos entre o topo da minha cabeça e minhas orellhas baixas – fechei os olhos tal qual um cachorro.

Logo que entrei no seu quarto me deparei com um espelho enorme que tomava conta de uma das paredes. Uma janela imensa estava totalmente aberta. Um poster de filme francês me chamou a atenção, suas cores combinavam perfeitamente com o tanto de roupas que tinha no armário. Ela estava nua. Tentei fazer-lhe carinho no pescoço, beijar sua nuca, encostar sua cabeça na minha. Tentei mostrar como é bom o toque sutil dos lábios se acariciando. Ela esperou que eu terminasse com tudo aquilo e trepamos.

Depois disso nos encontramos mais algumas vezes. Não sei se por conta do trabalho ou qualquer outra coisa que lhe tomasse tempo, por um motivo qualquer, ela parou de atender minhas ligações. Fiquei abatido. E não adiantou de nada as rosas que lhe mandei. Qualquer coisa pode ser curada, disse-me ela, inclusive o amor.

Tive então que curá-lo, domá-lo, atirar tudo para fora. Isso me aconteceu numa noite em que vomitei.

Depois de limpar meu rosto, escovar os dentes, trocar de roupa, fui encontrar uns amigos que há tempos me chamavam para sair. Reencontrei todo o pessoal. Talvez tenha sido a bebida, e se foi, agradeço a ela. Viramos um copo atrás do outro e quando já não conseguia destinguir muito bem o que estava à minha frente, fui dançar.

Senti quando uma mulher me agarrou por trás. Joguei minhas minhas mãos por cima do ombro e segurei seu rosto, me deliciando com o suor que escorria. Depois foram nossos cabelos emaranhados, a música impregnada e nossas linguas.

Você me quer?

Querer não adiantava, ela me disse que eu tinha que merecê-la. Então eu a joguei na parede, lambi seu pescoço e fiz com que ela percebesse que era hora de partir.

Tudo que era nosso estava preparado, haveríamos de morrer de amor. Uma cama bem forrada nos aguardava. A luz do abajour estava acesa. Fechei as cortinas e quando tentei fazer carinho, ela me jogou na cama, rasgou os botões da minha camisa e me disse baixinho, te quero, disse com toda demora do mundo.

Já estávamos completamente nus e começamos a transar. Perto de gozar ela susurrou em meu ouvido.

- Te amo.

Afastei então meu rosto, ajeitei seus cabelos para trás e ao ver seu sorriso respondi que não a amava. Ela declarou ainda mais seu amor por mim e eu neguei meu amor por ela. Depois que transamos, ela caiu na cama e pude ver todo seu corpo tremer. Coloquei um jazz para tocar e ficamos olhando o sol que aparecia. Eu te amo, foi o que ela me disse antes de ir tomar banho. Respondi sorrindo que não a amava

Depois que ela saiu, eu fui tomar o meu banho. Achei no banheiro um pedaço de papel com o nome dela. Voltei no quarto e perguntei o que era.

- Rasguei do exame.

Talvez ela fosse esperar que eu perguntasse que tipo de exame era, mas naquele momento ela me amava tanto que não conseguiu me fazer esperar. Disse que estava com aids. Desisti de tomar banho e ficamos na cama abraçados até pegarmos no sono.

Alguns anos depois ela morreu. Quase sem força ela ainda me disse eu te amo pela última vez. Eu não te amo, foi a última coisa que ela ouviu antes de abrir um sorriso e morrer com os olhos ainda brilhantes. Eu te amo, eu não te amo, foram as palavras que trocamos e trocaremos para sempre. Somente palavras.

Dançando na madrugada

2009-07-16T00:52:00.000-03:00

As poucas luzes, vistas do alto da varanda, são a cidade.
Vibrantes, reluzentes.
Chamam-me pra dançar?
E esses poucos seres, acordados a essa hora,
Virando madrugada, chamam-me também?

Posso ouvir sapos cantando.
Passam carros rugindo estrondosamente.
Milhões de sons se misturando, numa infinita melodia.
A melodia de uma madrugada.
Uma madrugada fria.
Fria como todas as madrugadas.

São tantos sons sentidos.
Uma canção de versos infinitos,
Sendo frios, soam mais calmos.
Mas logo vem o dia e essa brilhante melodia,
Tão simples quanto a faço,
Sairá do meu controle.

No ritmo dos desamores,
Tentarei acompanhar seus passos,
Sendo arrastado a todo instante

Ah! Mas se o dia virar madrugada...
Serei para sempre um viajante;
Com o coração latente,
Dançarei com cada uma das almas.

(escrito há alguns anos e, agora, relendo de passagem, resolvi postar).

Talvez

2009-07-06T19:00:00.001-03:00

Talvez eu consiga tomar um café, fumar um cigarro e ler durante uma tarde inteira. Talvez eu fique deprimido e feche os olhos com medo de perder sono assim que perceber que já passa de meio dia e que eu dormi demais. Talvez eu me encontre com qualquer pessoa no meio da rua que me faça valer a vida e talvez eu encontre alguem que me deprima e me faça correr para casa chorar ou para um bar encher a cara e andar decadente por ai como há muito tempo eu não faço. Talvez eu volte todo esse texto e saia corringindo as palavras mau utilizadas, mas prefiro mesmo deixar como for fluindo. Terminei agora a leitura de E Os Hispopótamos Foram Cozidos em Seus Tanques, de Jack Kerouak e William Burroughs. Não é preciso dizer que os dois são fodas e o livro, consequentemente é foda. Livro foda escrito pelos dois antes mesmo de serem publicados pela primeira vez. E eu fico aqui pensando que talvez daqui uns anos eu venha a ter um livro publicado, o que me remete a algo bem mais urgente que é terminar esse livro para que ele possa talvez um dia ser puiblicado, e se assim acontecer eu nem sei se ficarei tão feliz em ter um livro publicado pelo fato de não saber se isso me deixará contente ou se me fará alguém tenso e frustrado. Meu deus, repito que por isso durmo pouco, por isso bebo demais, tento e tento tanto viver demais, porque é dessa forma que talvez eu faça alguma coisa, talvez eu chore quando terminar de escrever isso, talvez eu acenda um cigarro, talvez eu me mate, talvez eu mate alguem, talvez eu goze em cima desse teclado, talvez eu grite. Talvez eu me engasque. Posso até mesmo sorrir depois de tudo. Talvez eu caia. Pesado. Feliz. Cançado. Talvez eu esteja apaixonado. Pela vida. Cadeia, como os braços de um polvo. “Certamente”, eu disse, “estou sim, apaixonado”.

A dor, a arte, a vida

2009-07-03T01:55:00.003-03:00

Chorar não é uma coisa tão rara. O que se pode tirar de algo extremamente belo são lágrimas. Lágrimas ou qualquer outra coisa que estoure de dentro do corpo. E assistindo As Horas chorei. Talvez porque o drama ali enquadrado seja comovente. Talvez porque a forma maravilhosa como se utiliza o romance de Virginia Woolf, Ms. Dollowey, para criar uma trama em que vida e literatura se misturam de forma foda em três gerações de mulheres. Tudo que me vinha à cabeça estava presente ali. Novamente roubaram minhas idéias (hahaha). Não existe limite entre a arte e a vida: são a mesma coisa.

De qualquer forma o filme se contrai ao extremo, como alguém com uma fortíssima cólica se contraia chorando na cama. Essa dor toda, uma pontada que rompe o limite do que se achava possível, está presente, para mim, na cena que coloco abaixo. Quem não viu o filme, veja. Quem já viu, pode chorar novamente. Toda poesia está presente nesse diálogo. É realmente como a brisa da praia. Exatamente como naquele tempo perdido em que nos apaixonamos. A vida. A vida vai se perdendo. De qualquer forma você pode perder ela quando quiser. Assim, de forma maravilhosamente linda. A vida é a arte, a expressão da beleza. A morte também. É sua concepção final.

Grito mesmo que com um nó na garganta

2009-06-30T01:48:00.000-03:00

As coisas ficam paradas aqui porque a vida corre. E por deixar a vida correr é que ainda não tinha parado para gritar. Ou pelo menos era o que eu pensava. Porque antes de entrar de férias da universidade eu pensei que quando definitivamente tivesse feito minha última prova, estaria livre para a vida. Entreguei a prova, recebi as notas, fiquei de férias, mas ainda me falta alguma coisa. Posso dizer que é minha pesquisa por finalizar, coisa que já não suporto. Por dizer isso, tenho razão. Mas qualquer um pode pensar: “ah, quando terminar a pesquisa vai ser outra coisa qualquer”. E está certo. Por isso paro. Por isso escrevo mal, sem vontade, desgostoso de escrever. Por isso durmo pouco, por isso fico bêbado, por isso grito! Grito para poder viver fazendo o que eu quero, mesmo que o que eu queira seja diferente a cada dia. Grito para mandar para a puta que pariu qualquer coisa chata, mesmo que eu tenha que acordar e ir para uma reunião na quarta-feira. Grito por ser feliz agora. Grito mesmo que com um nó na garganta.

2009-06-23T00:13:00.003-03:00

"Slogam para o ministério da saúde: o fumante é um retardado que ainda não conseguiu deixar de mamar."

"Desconfia dos que não fumam: esses não tem vida interior, não tem sentimentos. O cigarro é uma maneira disfarçada de suspirar".

Mário Quintana

ainda achei isso: Sobre o ato de fumar

é que ontem assisti sobre café e cigarros do Jim Jamursch

de qualquer forma não queria falar de cigarros. queria falar de tesão pela vida. mas acho que deu pra entender, né?

Não estou morto

2009-06-22T23:54:00.002-03:00

De todas as formas a vida continua. Por isso mesmo a literatura continua. Não estou morto.